ana yalour

Círculos mágicos

2011-11-19T15:49:00.001-03:00

Hola Juan Marchesi!

Ahora somos amigos. Lo dice Facebook y no ha de ser poca cosa.

Tengo historia para contarte. Cabe la posibilidad que la leas así de una o de a poco a lo largo de toda la semana, porque es extensa. já.
Como sea, gracias por tu tiempo.

Susana Amuchastegui estuvo por aqui en Las Grutas en el Encuentro de Escritores. Como parte de la programación para los niños contó un cuento llamado El Potrillo y la Mariposa blanca.

Llevé a escucharla a mi nieto Santiago (4 años) que estaba de visita en casa. Ella habia explicado que se iban a sortear 2 láminas que tenían que ver con el cuento y que te pertenencen (y las mostró). Una para los nenes otra para las nenas. O viceversa, no me acuerdo. No viene al caso.
Maravillosa narración de Susana, sedujo con sus giros vocales y de los otros a todos los niños presentes. Luego vino el sorteo. Para ello repartió numeritos a cada niño. Santiago me preguntó para que era eso, le dije que si sacaban de la bolsa un numero igual al que tenía en su manito se llevaba la lámina, el dibujo. Entonces, se paró enfrente de ella, mirándola fijo a esperar, obvio, que le diera la lámina, porque convengamos, qué puede entender una criatura de 4 años sobre los vericuetos de un sorteo.

Se va la lámina para una niña y se va otra lámina para otro niño que no era él!

Bonito...

Siguió paradito frente a Susana, mirándola fijo, esperando que le diera una. Y no. La función había terminado. Bueno Santi, le tocó a otro nene, vámonos a caminar por la playa, Si?

Decirte que se le saltaron, literalmente, dos lagrimones, es fácil de creer. No hubo llanto ni pataleo, sólo esos dos lagrimones.
Pude imaginar su angustia. Algunas mujeres cercanas vinieron a darle unos besos a modo de consuelo. Pero a ese hombrecito de 4 años que había puesto su corazón en un colorido dibujo de una mariposa que llegó hasta un arco iris con la ayuda de un caballito y así, de repente de llenó de colores... no es moco de pavo. No se arregla con besos y apretujones.

Cuestión es que nos fuimos caminando por la costanera e intenté recrear el cuento. El era el potrillo y yo la mariposa. Su tristeza de a poco comenzó a amainar. Y un helado chorreado por su hocico refrescó su desconsuelo.

Por la noche, en cena de Escritores, en mi mesa estaban dos amigos: Poul Pedersen y su mujer Astrid Hansen. Les cuento de Santi (porque lo conocen y miman cuando lo ven) el asunto del sorteo que no fue para él. Luego, Susana sortea otras 2 láminas mismo autor, vos, ahora una para un hombre y otra para una dama.

Ocupada en servir las mesas, me entero que una lámina le había tocado a uno de los Pedersen.

A los dos días, llega Astrid a mi casa y pregunta por Santi. El le da un beso cariñoso. Su abuela, o sea yo, le ha enseñado que si es amiga mia es un ser especialmente amoroso, y el chico me ha creido. Y demuestra un afecto espontáneo porque, y aqui yo no tengo nada que ver, se lo gana por mérito propio.

Astrid, entonces, alta, elegante, bella como una garza blanca, le entrega un sobre color lavanda con un moñito y le dice con su acento danés: Santi, pasó una mariposa blanca por mi casa y me pidió que te diera esto. Y le entrega el sobre.

Los ojitos de Santi comenzaron una íntima fiesta.
Rasga el sobre y se queda durito al ver la obra. La toma de cada lado, la mira casi sin poder creerlo y le dice: El caballito y la mariposa! Y me miraba sonriente también para sumarme a su fiesta.
Qué alegría Juan! Despacito llevaba la lámina a sus labios y le daba besos una y otra vez. Su cara era una juguetería abierta a todo público.
La abrazó y comenzó a contarle el cuento a Astrid y con el dedito le marcaba el arco iris y atropellaba a sus palabras para que nada de la historia quedara afuera.

Un gesto de Astrid que me anudó la garganta. Maravillosa.

Más besos, abrazos, chaucitos, gracias y demás y una vez solos se metió entre sus acuarelas y papeles no tan blancos, (en verdad manchados de otras batallas de colores), a pintar. El pincel iba y venía y gotas de agua volaban por la mesa por el apuro.

Me quedé mirado el increible milagro de cómo el pelotón de lágrimas que quedaron detrás de aquellas dos se convertían de pronto, pincelada tras pincelada en un hermoso arco iris sobre una pradera de nubes verdes. Aunque lo que yo pueda definir, decirte ahora, entiendo quizás no es nada de lo que él imaginó haciéndolo.
Viscicitudes del arte.
Luego, cansado, resoplando por el esfuerzo y decidido en su pincelada final me dice: Esto es para Astrid y ahi nomás lo metió en el sobre color lavanda que le había traido tanta contentura.

Ayer se lo llevamos porque ya regresaba con su mamá. La hermosa danesa recibió su regalo con la dignidad, vuelvo a recordar las garzas blancas, que la ocasión ameritaba.

Y me quedo pensando, hoy sin él, en las encrucijadas que nos toca vivir. La magia de un cuento, el talento para crearlo y contarlo, el corazón donde cae, los colores de una lámina que animan a vuelos fantásticos y creibles, la generosidad de una mujer, el amor que va y viene si nos dejamos ser.

Como tuviste que ver quería agradecerte porque sin saberlo, como una piedra arrojada al agua de un rio, lo que uno hace, genera, inventa, anima, siempre se expande en círculos infinitos. Círculos que emocionan, encierran, conmueven, abrazan, se abren se enganchan con otros, se disfrutan, se cierran alguna vez dándole sentido a nuestras vidas.

Un abrazo enorme.

Muy bello tu cuento Susana Amuchástegui

y contado de maravillas!

Colonia. Uruguay

2011-11-12T00:26:00.003-03:00

Colonia es muro, piedras, reja, candombe y zaguán. Luchas, intrigas, amores y odios.
Colonia de Sacramento es España y Portugal. Punto de defensa y avanzada.
Es Inglaterra, Holanda, Francia, Judíos y Banda Oriental.
Es historia de 300 años con flores frescas en su escote.

Colonia es caminar con Angelita por la Calle de los Suspiros

Colonia es rosa viejo for export

es un burrito con nombre y apellido

es ser parte de la fiesta escandalosa de ligustrinas,
viñedos y verbenas

es el deseo de tirar anclas desde una silla

es Gilly y su abrazo generoso

es un amoroso arroz servido un mediodía

es el recuerdo de vapores en otras ollas

es el sol demorado en las retamas

es la arena blanca de una orilla ruborizada en rosas y lavandas

es el agua de un rio que se bebe el sol de a sorbitos

es meterse en la llamada y ofrecer nuestros latidos

es un vino, una vela y el rescate de emociones compartidas

Y es al este

2011-10-20T22:44:00.001-03:00

Franca

Y forma parte de la escena, pero en los ojos que la mira.
Está en la voz, no en la palabra que se ofrece a describirla.
Está en la majestuosa grandeza de los seres sin mayor misión que su certeza: vivir, sin más milagro, sin otra maravilla que hacer vida.

Salinas Grandes

A veces no coinciden la vida y la belleza.
A veces no se encuentran los ojos con la tinta y cada uno cree que es ceguera.
No siempre se comprende el ascetismo de la albura, o el duelo de la noche, cuando destierran de su alma los matices. No siempre se comprende. Pero dicen.

Punta Norte

...

Cada tanto se incendia Alejandría, cada tanto huye el inca

a enterrarse en sus templos. Cada tanto el mundo nuevo

vuelve a ser descubierto.

Y habiéndose censurado las hogueras, cada tanto mutilan las letras que traen otras voces a los alfabetos.

He visto. Está. Hasta el final del punto cardinal.

El mar se extiende haciendo oriente

Del libro: El País del Este

FontanaDiseño

Texto: Zalma Jalluf / Imágenes: copia de fotografías de Rubén Fontana

Aldana Gerez Gigena

2011-10-03T01:58:00.002-03:00

Le gusta usar los dos apellidos. Le divierte. Aldana Gerez Gigena, un enganchado que utiliza para tapar su timidez y que remata con una sonrisa, obvio.
Actriz, directora de teatro, profesora de teatro, clown, música, percusionista, murguera, constructora de su propia casa, adicta a la bebida imperialista, baja tolerancia al dolor. Y si la apuran, da clases de Capoeira.

Llegó hace 11 años desde Buenos Aires junto a Paloma Tubio y Guillermo Riegelhaupt. Los 3 agitaron, crearon, incentivaron, sostuvieron, fueron parte de la movida cultural de la comunidad y entre tanto que han hecho, la Murga Cornalitos Kamikaze cumplió 10 años. Una explosión ruidosa de colores y movimiento coreando un mensaje que siempre vale escuchar. Mérito de los 3. Y un montón de niños que se volvieron adolescentes tocando redoblantes, zurdos, saltimbanqueando, girando, agitando banderas por las calles de Las Grutas y San Antonio Oeste, alborotando los loros en su agite. En el medio, atrás, al frente, la Tia Cholga, la columna vertebral de la murga. Un ícono, demostrando que si hay ganas y disciplina, todo se puede.

Si vemos una obra de teatro una y otra vez, podemos pensar que nos gusta mucho. O no la entendemos, dirían los malos y vamos de nuevo. Pues, a "Las Visitas", la vi 7 veces. Y a mucha honra. De puro gusto. Una obra basada en el libro de Jorge Palant. Comedia de situaciones absurdas que viven una hipocondríaca mujer convencida de que pertenece a la “alta sociedad” y su criado, quién, por amor o compasión, le sigue el juego.
Ella: Aldana Gerez Gigena. Èl: Guillermo, el de apellido imposible de pronunciar (Riegelhaupt) excelente en el papel de criado. Unos genios los dos. Dirigida por Aldana. Vi como crece una obra a medida que se representa. Se superaban a si mismos en cada puesta, cada año.
Aún me animo a saltar de entre el público y seguir con el papel si alguno se olvida algo. Aprendido de oido.

¿Es necesario aclarar que siento una profunda admiración por esta mujer? Qué buena actriz.
Y habita entre nosotros.
Tomé algunas clases de teatro con ella. De ahi que haga creible cada una de mis Anas.Y que desconfíe de sus tímidas Aldanas.

La he visto dirigir a adolescentes en obras de teatro (Edipo Rey, por ejemplo) y uno se pregunta cómo hicieron esos chicos para recordar tanto texto y la respuesta llegaba con el aplauso final y los ¡Bravo! que llenaban la sala de un Salón de Usos Múltiples que ya no está.
"Un cuento porque sí", "Maizal", "El sueño de Violeta" "Erase Eneas", algunos títulos de obras donde la hemos visto. Premios, reconocimientos junto a sus dos grandes amigos y compañeros en la vida: Paloma y Guillermo.

Hace unos años compartimos una cena en casa con Claudio Andrade, Jorge Onofri y su compañera. Luego llegó ella. Claudio estaba en Las Grutas cubriendo como periodista el Encuentro Provincial de Teatro y Aldana, una hacedora de la actividad teatral, comprometida, luchadora, venidos a mi casa como buenos amigos. Criteriosos, inteligentes, saben de qué hablan cuando hablan. Qué placer escucharlos. Esas charlas que uno lamenta no tener un grabador a mano para, en otras cenas, compartirlas como un delicioso postrecito, un rico licor, el buen vino del final.

El año pasado me pidió si podía dejar unos hierros del 8 en mi jardin. Claro que sí. Y ahí, delante mío, durante dias y dias, constante, metódica, robándole tiempo a su tiempo, ensayando una actividad desconocida, estuvo torciendo alambrecitos, atándolos, armando las columnas para las bases y encadenados de una casa que tenía macheteada en papeles y consultaba sin verguenza. Y la hizo nomás, ella. Arrastró las estructuras hasta su terreno y allí siguió pegando ladrillos. Qué capa. Creo que pagó un poco de ayuda cuando llegó al techo porque no podía sola. Una pena porque sino la hubiera pedido el camión a los bomberos y la paseaba por todo el pueblo, con la sirena al taco.

Dije que es perfeccionista, obsesiva, meticulosa?

Acaso sirva al mirarla hoy, hace unas horas, golpear el zurdo en una plaza, con el silbato en la boca, coordinando seria y divertida el quehacer de cada uno de los integrantes de los Cornalitos Kamikaze, haciéndonos bailar a todos, emocionándonos, a nosotros sus amigos, a los padres de esos niños, a los curiosos que se acercan. Volviendo locos a los perros con el fantástico bochinche que se nos mete por los huesos y nos repica en el alma, logrando que un grupo enorme de chicos y no tan chicos (hoy 106!) con ensayos, horarios, responsabilidades compartidas, sientan ganas de bailar, cantar, decir, golpear los tambores en llamadas que se acoplan a las mareas de ahí abajito, en la playa; hacer cabriolas, vestirse con los colores de la vida, pintarse como brujos, jugar con fuego, reirse, hacer malabares, acrobacias, saberse libres, sentirse vivos.

Aldana Gerez Gigena, mis repetos.

Fotografía función "Las Visitas": Martín Brunella

Me retó, che

2011-09-30T19:16:00.009-03:00

Jorge Incola, amigo, seguidor de este blog, echó su queja, aunque después pidió disculpas por el sincericidio:
Que largara feisbuk y renovara de una vez mi blog porque está repodrido (qué feito) de asomarse y ver siempre lo mismo.

Así de clarito.

Y tiene razón el hombre, ando distraída con otras cuestiones.
Prometí volver a la disciplina de publicar los martes.

Por si se asoma una vez más, le dejo pegado en este post fotografías, instantes cotidianos donde me encuentro con las luces y las sombras.. Un click a un momento y el disfrute de una sospecha.

La revista Orsai, artículo de lujo. ¡Qué lujo!
Un libro de Murakami y una carpeta con un planito de un nido.
Extraña síntesis de una vida que me resulta conocida.

Pinceladas de uno y otro

2011-08-24T10:07:00.011-03:00

La Suma

Ante la cal de una pared que nada nos veda imaginar como infinita

un hombre se ha sentado y premedita trazar con rigurosa pincelada en la blanca pared el mundo entero: puertas, balanzas, tártaros, jacintos, ángeles, bibliotecas, laberintos, anclas, Uxmal, el infinito, el cero.

Puebla de formas la pared.

La suerte, que de curiosos dones no es avara, le permite dar fin a su porfía.

En el preciso instante de la muerte descubre que esa vasta algarabía de líneas es la imagen de su cara.

Los Conjurados (1985)
Jorge Luis Borges

Arquetipo de la ceniza (2011)
Vladimir Merchensky

Flores en la nieve

2011-08-08T12:00:00.000-03:00

Había una vez una princesa que se llamaba Celeste. La princesa vivía en un castillo.
Pero el castillo era más grande que mi casa. Había más lugar.
La princesa tenía muchos vestidos y tenía zapatillas nuevas. Era hermosa.
La mamá le cepillaba el pelo y le ponía hebillas bonitas. El papá no. Y no tenía hermanos. Era feliz.
Un día la princesa salió a caminar. Llegó más allá de las vías donde vivía un príncipe.
El príncipe no era malo, le regalaba caramelos y huevitos de chocolate que tenían sorpresitas.
Sorpresitas que esconde en un lugar secreto para que nadie la rete y se las quite.
La princesa se puso contenta cuando vio al príncipe. Ahora no tenía miedo, le gustaba jugar con él.
Antes no, pero el principe se enojaba y le quitaba los regalitos.
La esperaba detrás del galpón con la bolsa de huevitos de chocolate.
Jugó y jugó, la princesa.
Se hizo tarde y regresó corriendo a su castillo. Y escondió las sorpresas.
Las puso junto a las otras. Ya tenía muchas.
Su papá no sabe jugar. Porque juega con ella en la noche y no le regala nada.
El príncipe sí. Y no tiene hermano la princesa.

La princesa cuando sea grande, se va a casar con el príncipe y se irá a un castillo grande.
Mi abuela puede venir también.
Entonces la princesa pondrá las sorpresas sobre los escalones del castillo.
Los escalones estarán blancos de nieve, porque estará todo nevado como en la foto del almanaque.
Y las dejará ahí para que las vean y los que pasen dirán que son florcitas de colores.
Ella no les dirá que son las sorpresitas que tenía escondidas. No.
Y la princesa vivirá feliz porque nadie, nadie se las quitará.
Nadie las tocará.
El príncipe tampoco.
Serán sus flores.
Flores que crecieron en la nieve.

Por todas las Celestes que padecen los abusos travestidos de amor.

Evas

2011-08-02T19:44:00.011-03:00

Hágase la tierra,

le pondremos viento en el ombligo
y mar entre las piernas.

Hágase la luz y las estrellas.
En sueños celeste trasnocharé para no ser vista.

Háganse los peces, los animales, las aves.
Multiplíquense y habiten el reino de las caderas.

Háganse las flores y los frutos
para simular la fiesta.

Hágase el hombre del barro de mi garganta
que de la saliva salga a cantar.

Hágase la mujer a mi imagen
con la divina dulzura del lenguaje.

Roxana Miranda Rupailaf

Kallfu Mapu, (Tierra azul)
Antología . Néstor Barrón
Todos los derechos reservados

Gracias!

20 de julio

2011-07-20T00:09:00.008-03:00

Un 20 de Julio de 1969 el mundo entero miraba para arriba: el hombre llegaba a la luna. Y yo, misma fecha y misma hora, bajaba de un Falcon y pisaba por primera vez un planeta desconocido, sin pena ni gloria.

Una compañera de colegio, Graciela Mortada, amiga del alma, Turca, Negra hermosa, me había invitado a pasar las vacaciones de invierno a Valcheta, donde vivía. Así que partí desde Sierra de la Ventana, mi lugar, a Bahia Blanca donde estudíábamos, de allí a Valcheta y de ahi a Las Grutas donde su familia tenia una casita de veraneo. Quizás, alguna vez, con Google Earth marque los kilómetros que recorrí, atravesando las provincias y por los caminos patagónicos de aquel entonces. Discutir el mérito de la hazaña de Amstrong o el mio ya no tiene sentido. Sí vale hacer notar que los yanquis tuvieron más prensa que yo. Bueno, la tuvieron toda.

Los acantilados, soledad y características de las playas patagónicas se me metieron en mi cuerpo flaco de adolescida sin remedio. Los loros, gaviotas, la espuma de las olas pegando sobre las barrancas, junto a las maneras amorosas de toda una familia, fueron bálsamo para semejante travesía y una experiencia a recordar de por vida.

Así, cada 20 de Julio no me he acordado de la pisada escandalosa de Amstrong en la luna (todavía prefiero verla así, pareciera sin gente, sin más pisadas, sin plásticos tirados, sin ningún urbano que vaya y venga trayendo turistas) pero si recuerdo aquel mi primer viaje a a este lugar donde hoy habito con mucho más de todo.

Otra puntada en el tapiz de mi vida. Otra puntada para dar forma a un dibujo ni siquiera sospechado que adquiere sentido con el paso de los años.

Luego vino el resto, cuando amigas partian para Mar del Plata, Necochea, Cariló, Viña del Mar o las más pudientes a Rio de Janeiro, yo decía que prefería Las Grutas. Me acostumbré a soportar las caras de horror, los vos estás loca, si ahi no tenés nada de nada. Y que no te toque viento! Y me tocó. Y qué. Y me deleité con la nada. Y qué.

Con los hijos pequeñitos y mi único ex, partíamos por camino de ripio a pasar los fines de semana. En carpa o en lo que fuera. Ni fantasear con sombra de árboles ni agua dulce ni cosa por el estilo.

Me enamaoré perdidamente de Piedras Coloradas, de las pleamares en Piedras Coloradas y eso justificaba todos los malestares (pieles ardidas, por ejemplo, en un viaje de regreso de 260 km. donde todo se volvia causa de ofensa grave al menor roce.)

Y aquí estoy.

Muere el Negro Fontanarrosa un 19 de Julio y el planeta entero lo llora.

Cuando me preguntan cuánto hace que conozco Las Grutas, uf... contesto y , pongo los ojos en blanco, muchos años, tantos como cuando llegó el hombre a la luna. Ese mismo día pisé yo estas playas, redondeo. Y como nadie anda con ganas de andar sacando cuentas para una pregunta al voleo, por preguntar nomás, queda claro que en su dia de playa, por los años y por mi aspecto han dado con un un auténtico yeti patagónico. Y no es poca cosa.

Ojalá hoy, 20 de julio, después de mucho tiempo sin vernos pueda ubicar a aquella amiga que quizo compartir conmigo un lugar que amaba. Y que me enseñó a amarlo. Ojalá.

Será el día de festejar un encuentro, de inaugurar un canto, precisamente será el día y lo diré cada vez, en que el el Chelo Candia mandó al Negro Fontanarrosa a la luna.

A todos mis amigos y amigas que me enseñan a amar lo que aman, ¡feliz día!.

Foto mania

2011-07-14T18:23:00.008-03:00

A ver… júntense un poquito para la foto, digan güisquiiiiiiiiii.

Y llega el güisquiiiiiiiiiiii a coro. Esperen, otra. Otra por las dudas. Ya que estás, ¿no sacás con mi cámara? Si el botón de arriba. Gracias. Clic. Clic

¿No me sacarías una foto? Que se vea el mar en el fondo. Clic.

Gracias, sí, salió linda.

Qué hermoso, que no sea mueva, voy a buscar la cámara. A ver mi amor… sonreí, una sonrisita, mi vida, a ver como sonríe. Clic.

Y el nene parpadea con la luz del flash.

Esperá que me salió movida. A ver, mi amor… sonría. Vamos una sonrisita. Traélo, que no se vaya así le saco. A ver quietito. No mi amor, quietito. Clic.

Che, ¿tanto flash no los deja ciegos?

¡Por qué tan seria mi cielo? Hágame una sonirista. A ver.
Es que no le gusta que le saquen fotos.

(No es raro si ya soportó cientos en lo que va del año. Y tiene antecedentes familiares.)

(A quien le importa la foto cuando hay asuntos pendientes que resolver,

susurra enojada alguien que se me parece)

Clic, clic clic. La maravillosa era digital.

Teléfonos con cámaras que además filman. Cámaras programadas que además sacan solitas. Filmadoras. Todo tiene que quedar registrado. Sacar fotografías con el válido pretexto, por ejemplo, de mostrarlas en Facebook. Una vez subidas a la red social de preferencia, entonces sí el acontecimiento, evento, celebración, instante al fin, cobra sentido.
Nuestros instantes (ocupados en registrar esos mismos instantes) inmolados por la causa de OTROS que nos significan. Para qué te voy a contar, describir, detallar, darte mi opinión (uf, que trabajo, además, qué opinión) si te lo puedo mostrar en 360 fotografías.

(Ha lugar a las ventajas)

Una mujer pasea a su bebé en una plaza y alguien comenta: ¡Qué hermoso niño! La madre moderna contesta: Esto no es nada, ¡si viera las fotos que tengo en casa!

Mamita…

¿Será que tiene que ser así? ¿Será la realidad la síntesis mínima de instantes capturados con un clic? ¿Será que necesitamos vernos una y otra vez para creernos porque sino nos traga la nada?

Los actos privados travestidos de públicos. Todo se tiene que mostrar, porque si no lo mostrás, pareciera te quedás afuera. Hasta los más privados.

Amparada por una emoción que considero legítima, me meto en el baño, en un acto íntimo de mi nieto y clic. Es un sol, mirá como resuelve su asunto en el baño. Y vaya la fotito para todos. Qué hermoso como lee. No veo más que eso, lo que a mi me interesa ver. Que abuela hermosa.
Y encima hago catarsis escribiendo en un sitio público y utilizo la foto como prueba. Patético.

(No ha lugar a las ventajas)

Salgan ustedes con los maderos, yo llego más tarde con los clavos y me subo solita.

Esta manía y sus abusos me llevan, hoy, a sacar fotografías in- ten – tan - do que ellos, mis nietos, no se sientan molestos. (No puedo sacarme de la cabeza la imagen de generaciones de niños serios vagando por el mundo con los ojos blancos, flasheados, hartos de sonreír sin ganas)

Bien podría alegar en mi defensa que la foto del baño a la criatura no lo molestó ni ahí. Ni siquiera me registró. Pero entiendo las diferencias. Y otras son las fotos. Otros los momentos robados.

Fantaseo todavía con reuniones familiares, encuentros con amigos donde las cámaras y celulares queden afuera, como quedaban aquellos enormes cuchillos y demás armas de ofender sobre un tablón de la entrada cuando íbamos a los bailes en Corrientes.

Ojalá que sea, siempre, más importante nuestro protagonismo en la creación de un momento que la secuencia de 360 instantes que nos robaron el momento.

Gracias Alma Mora
por tu recuerdo.

Marosa

2011-06-23T20:17:00.002-03:00

Marosa tiene ojos de mujer sola

y risa enana

Copula con seres inventados,

amanece embarazada

Un pájaro busca la noche bajo sus sábanas

Marosa tiene miedo y también audacia

Le bebe el sexo

Le besa el alma

Llora

El pájaro no se detiene,

abre las alas y busca la noche bajo las sábanas.

Para Marosa Di Giorgio
Y hoy para vos, Tony

Fotografía: Pato Furlong

Cenizas y dioses

2011-06-17T17:38:00.007-03:00

Martin y Sergio

Estuve con dos amigos que trabajan en el proyecto de conservación de cóndores en Sierra Pailemán y lo hacen en condiciones muy particulares. Me decía Martín que junto a otro compañero habían quedado absolutamente incomunicados. No sabían qué sucedía frente a una niebla espesa de cenizas, ¡eran cenizas! que impedía ver los contornos de las sierras. No tenian noticias sobre qué podía haber sucedido.

Y cómo te sentías, Matin?

Y es duro. De repente sentís que dependés de vos mismo para tomar decisiones, para no volverte loco, para vivir una indefensión que descontaste alguna vez tendrías que vivir. Pero sí, te sucede. Estuve a punto de salir y caminar lo que hubiera sido necesario en busca de una respuesta. Pero llegó Sergio y nos contó del volcán. ¿Y qué se podía hacer? Nada.

Las Sierras de Pailemán, se sitúan en el Departamento Valcheta, provincia de Río Negro, al noreste de la Meseta de Somuncurá que fue declarada en 1986 Reserva Natural Integral . Estas Sierras, ubicadas al borde mismo de la meseta, representan un lugar inmejorable para reintroducir el Cóndor Andino al mar. En ellas, esta especie podrá encontrar numerosas repisas para dormir, cuevas y zonas protegidas para nidificar. La abundante presencia de alimento en la zona como Guanacos y las numerosas colonias de Lobos y Elefantes Marinos en la costa, podrán asegurar la supervivencia de los ejemplares reintroducidos.

Una actividad que, más allá del trabajo de campo, respaldado por un Programa Binacional de Conservación del Cóndor Andino (Argentina - Chile) en conjunto con el Zoologíco de la Ciudad de Buenos Aires, tiene como requisito para quienes trabajan o ejercen voluntariados, resolver. Resolver desde donde se pueda, como se pueda, como se te ocurra, con los medios que cuentan. Resolver desde los conocimientos adquiridos, estudiados en trabajos de campo, comprobados, pero también los imprevistos surgidos por el medio agreste, solitario, apartado, que ponen a prueba la creatividad, sentido común, habilidad, fortaleza del grupo y de cada uno y que llevan a eso, a resolver un asunto que se salió de pista.

Quizás este tipo de trabajos entre las Sierras de una meseta alejados de todos en definitiva sirve para aprender a sobrevivir.

Sobrevivirse, a uno mismo, sobre todo en circunsatancias extremas, (valgan estas cenizas que cubren la patagonia), te das cuenta que no podés controlar todo, que tu vida se detuvo porque un volcán dijo, y dijo fuerte, cuando suceden hechos impensados que no estaban en tus planes, ni en los de nadie. Y con la sospecha de que no hay pacto con ninguna divinidad, rito alguno para poder meter mano en el mundo de los dioses y atrapar alguna solución mientras la naturaleza hace, deshace, escupe cenizas, tiembla, truena, sacude el lomo, reacomoda el pelaje.

Mal la estan pasando lo de la Linea Sur, sus animales no tienen para comer y esos animales son el único sustento de ellos, comenté.

Tendremos que aprender entre otras cosas que tener animales para matarlos quizás no sea el único recurso. Que puede haber otras variantes que no las tenemos en cuenta porque creemos que esa es la única válida.

¿Te parece que a un lugareño de la Línea Sur, en estas circunstancias, con todo respeto, puede llegar a plantearse algo así?

Y por qué no, fue su tajante y seria respuesta.

Sentí que mi cabeza crujía, se acomodaba a un pensamiento fresco venido de alguien que sobrevive.

Los pobladores de la Línea Sur pueden vivir de otra manera. Claro que sí, pueden tener alternativas de alimentación pero en otras condiciones. Un pesado engranaje de carencias, graves carencias, lo tiene atascado. La solidaridad de la gente es quien empuja a menudo para seguir adelante.

Estos hechos que estamos viviendo nos llevan a replantear cuestiones de fondo. Pienso en la cosmovisión de los pueblos andinos originarios frente a la naturaleza, conviviendo con las fuerzas de las montañas y volcanes ahi, delante de ellos, y me detengo en su transitar por una una resignación en el ESTAR de su cosmovisión. Un "estar" más pasivo pero no menos efectivo que no nos llevaría a imponer, forzar, generar, producir, dominar por sobre todo tras un ideal de SER ( y hacer) que exige, reclama, nos cuesta tan caro en lo personal.

Con cenizas en las pestañas, hoy nos sentimos pequeños. Nos asalta esa sensación de las cosas que siempre empiezan de noche.

Recordando a Rodolfo Kush

Madera dulce

2011-06-11T12:00:00.004-03:00

¿Quiere que le haga una?

ofreció Sandro de la Comunidad Curruhuinca

en San Martin de los Andes

Yo había subido al cerro y ahí estaba extasiada en el mirador Bandurria sobre el lago Lácar cuando una pequeña columna de humo venida desde una ladera más abajo me sedujo y atrapó. Donde fuera había un fogón, brasas, alguien con la vida ahumada, una historia para escuchar, un momento para disfrutar. A tranco largo llegué al lugar y allí me metí en la vida de Sandro. Preparaba maderas para tallar.

No pude ocultar que las cucharas de madera me significan. Me llevan y me traen desde las ollas de mi abuela sobre la cocina a leña al punto preciso en los dulces de mamá, con aromas y sabores incluidos. Las atesoro, las uso, las rescato, las gozo, venero, toco, huelo, lamo. Amo.

No, pero si quiere le hago una.

¿Ahora? le pregunté asombrada.

Sí, si usted quiere se la hago.

¿Y te llevará mucho tiempo?

No, contestó manso.

Cuánto es mucho para él, cuánto es mucho para mi. Cómo acordar semejante estupidez.

Pasa que me esperan para ir a navegar. Y no traje dinero, ¡no esperaba encontrarte!
Sonrió y comenzó a trabajar.

Me senté a su lado y fotografié todo el proceso, una deliciosa secuencia para el resto de mi vida. Les confieso que aquel trozo de madera en las manos de Sandro transformándose de a poco me conmovió hasta los huesos.

Mi silencio lo animó a él. Y preguntó. Le conté algo de mis viajes (a dedo), la vida en las comunidades bolivianas, quiso saber cómo era el lugar donde vivo. Qué cosas suceden cerca de un mar que nunca ha visto. Me encantó el desquite de este hombre, el cambio de rol. Posiblemente, como Mapuche, daría a los turistas respuestas a las mismas preguntas repetidas una y otra vez. No esta vez.

Ante mis ojos la cuchara se desprendía de su placenta en virutas. Las manos de Sandro, precisas, sonsacaban de un lado y del otro con firmeza. Se ofreció a tallarle algún detalle en la punta del mango. Tranqui, hombre, cuanto más sencilla más me va a gustar. Y vale como referente.

Le divertía que le sacara fotos al paso a paso. Al terminar le mostré las imágenes de la cámara. Las miró sorprendido, admirado de mi trabajo. Una irrespetuosa síntesis en 17 cuadros. Ahí nomás decidí que alguna vez volvería a traerle un álbum de regalo con las fotografías de su cuchara. O de la mía, entonces.

La puta, con la voz rara y alguna telaraña en los ojos le confesé que esa cuchara iba a ser muy especial para mi: la había visto nacer. Me pareció que me creía. Nos despedimos con un amoroso y agradecido abrazo de mi parte. Olía a humo. Yo a sudor. Había trepado al mirador por el sendero empinado que ellos bajan y lo tenía pegado a la piel.

Luego el resto. Un bolsillo mal cerrado, un designio superior, una ajuste de cuentas kármico. Que se yo. Cuando desbordada de entusiasmo quise mostrársela a mi amigo, pues no la encontré. No estaba en mi mochila.

Que no puede ser, que dónde, que es una locura volver, que la hostia, que no lo puedo creer, que cómo, qué no me di cuenta, ¿qué…, será así?, ¿la tenía que perder…?

Una jugada sucia del dios desapego.

Ay, qué pena. Cuánta pena.

Recuerdo a dos mujeres que me saludaron al pie del cerro, saliendo del bosque. ¿La encontraron ellas? Ojalá. O esa pareja mayor que pidió les sacara una fotografía. Cómo saberlo. Los únicos turistas que encontré en el camino de descenso.

bonita...

Volveré a San Martín de los Andes con el álbum para Sandro. Claro que sí. Quiero hacerlo. La captura de instantes en el devenir de su proceso creativo. Quizás se tratara de eso. Y eso era todo.

Como el aroma a dulce de leche desprendiéndose de una olla de campo en los giros y giros, sólo instantes, de aquella cuchara que me vio crecer.

Un comienzo

2011-05-23T22:26:00.011-03:00

(I)

Nadie trae algo pequeño a un bar de madrugada.
(Graciela Cros)

Entró al bar de la costa y acomodó su trasero en la cima de una banqueta. Dudó que el miserable espacio pudiera contenerla a ella y a las expectativas que cargaba.
Pidió una copa de vino y se tomó dos horas, para enamorarse y enamorarlo. Brindó por el desafío y la bolsa en juego. Y a su salud.

En el espejo de la barra encontró la propaganda del evento: buen lejos, rubia en general, por alguna obstinación fijada vaya a saber uno cuándo y a qué efecto. El pelo no tenía el brillo de años atrás pero con largos mechones haciendo clavados desde el acantilado de su escote, seduciría a su hombre. Lo sabía.

Las luces amarillas en la piel (y un genuino entusiasmo) y ya podría hacerse imaginar dorada. Una real diosa pagana. ¡Diablos! Los ojos, así, pegados en el espejo sin la dosis de palabras y el refuerzo de sonrisas se mostraban patéticos.

Recorrió el menú de la noche y sin reparar en precios eligió al hombre. Leía, no eran los aburridos clasificados, y estaba solo. Potencialmente solo.
Había avanzado unos cuantos casilleros, casi hasta mitad de camino. El resto sería una cuestión de a dos. Más interesante.

             - Hola. ¿Puedo sentarme?
             - No te conozco ¿no?
             - No te preocupes, te queda una hora cuarenta y cinco para hacerlo.

Le gustó su aroma y la forma de mirarla sobre los anteojos sin bajar el diario. Y que el turro de Sabina a raja versos, la alentara desde el fondo:

“Benditas sean las rubias calentonas

que se emocionan por pasar el rato…”

Se sentó frente a él. Y le sonrió.

              - ¿Esto es un levante?
              - Que va… ¿Te parece que tu ventolina de intelectual cansado, tus canas y tu colonia francesa de hombre bueno pueden provocarme un levante? Ni ahí. Sólo busco enamorarte. Gordo, es algo serio. Y tengo que hacerlo ahora, esta noche. Viernes de brujas.

                 - ¿Te ganas un auto si lo haces?

No dijo ganás ni hacés. La trataba de “tu”. Otros cinco casilleros.

             - ¿Un auto? No estaría mal. Pero ni ahí. Voy al rescate de algunas emociones y te necesito. A ti.
            - ¿A mi? ¿Por qué a mí?
            - Porque sos lo mejor que encontré en este bodegón de cuarta. Y de piratas –agregó dándole un vistazo al menú de la barra.

            - ¿Eso es todo?
            - No, el resto corre por tu cuenta. Pero no te preocupes. Como dijo Redford previo al polvillo aquél del millón: no harás nada que no quieras hacer. Y yo tampoco.
             - No es un mal trato. Siguió leyendo y la olvidó. Literalmente.

La demora le permitió mirarlo. Y escucharse.

Así, de una, amó la resaca del sol en la piel de sus besos; amó, de una, sus ojos, refugio en sus tormentas hormonales; le gustaron las manos que veía y de una, o de puro amor, aceptó lo que no hacían; de una, amó el maravilloso puente romano a la orilla de su sexo; amó, de una, su camisa de algodón rendida al sol en un tendal de encajes libertinos; amó, de una y de siempre, los antebrazos largos y firmes sin reloj; amó su Jack Daniels y la codiciada hierba de Whitman en la mesa; amó, de una, amarlo desnuda en aquella playa del sur del mundo.
Y así, de una, terminó amando... ¡touché!, su escandalosa carencia.

El resto de una vida a su lado después, antes del gon, él levantó la vista y dobló el diario.

             - Esto es una locura, ¿lo sabes, no?
             - La locura corre por tu cuenta Gordo, para mí sólo es un comienzo. Te diría que no entres en pánico, acabo de recorrer nuestro camino y lo vi bueno. Seguíme si querés. Si quieres tu, agregó burlona. Y dejó los labios en el tu.

El hombre la miró, largo tiempo, tanto como es posible mirar a un rival mientras sostiene el trofeo con los brazos en alto. Apartando apenas su bourbón, bebió de una copa con vino y rouge.

(II)

- Dime quien eres, susurró.
- Annette, Gordo, tu tierna Annette.

Del libro Así, de una en colaboración con Claudio Andrade

(I): Imagen 2044 leobass

(II): Tela de araña con perlas de cristal Arbego

Alma Mora

2011-05-04T18:39:00.014-03:00

Kehilan Ajuz

Nos conocimos con el autor hace muchos años y cuando digo muchos, son muchos y en un lugar al que no he vuelto. Yo era una adolescente que quería saltar la tapia de este mundo para encontrar otro diferente y siempre caía sobre uno muy parecido.
Para mí, entonces, él era el novio de una amiga y un tipo grande.

Me encontró en una esquina de Las Grutas, ahora. Un ahora detenido, un ahora catapultado del pasado, un ahora con sonrisas en la cara y las rodillas machucadas.

Mirándome a los ojos me dijo: Vos sos Ana

Comencé a girar de manera frenética la ruedita para un lado y para el otro para hacer foco, precisar y recordar si esos ojos moros podían ser aquellos venidos de las arenas del tiempo o qué. Porque él estaba igual, seguia siendo el tipo grande y que, de a poco y con la misma piel se habría paso en mi presente.
Yo no, que duda cabe. Aún no entiendo cómo me reconoció. Dice que alguna vez me encontró en internet y me seguia por el blog. Dice que me parezco mucho a mi mamá.
Así abracé a Ester hoy todavía su compañera en la vida.

Hablamos y los tres con tímidas y amorosas palabras nos buceamos intentando no llegar ni siquiera a rozar aquellos fondos que duelen, que enterramos echándole arenita con la punta de los dedos. Riéndonos de la tragicomedia de ser lo que somos celebramos el encuentro en todas las formas que nos fue posible.

Él pinta caballos, los mira, los bosqueja, los ama, los disfruta. No sé si en ese orden.
Me regaló una de sus obras. Enmarcada, dedicada, embalada como para un envio al mismísimo Lawrence de Arabia entrega en mano.
Para la foto quité la dedicatoria por ser un asunto privado.

Un caballo árabe, como el que yo usaba en mi adolescencia, con quien me metía en los atardeceres entre las sierras de Sierra de la Ventana. Un caballo que era de mi padre, quisquilloso, brioso, sensible, árabe, ¡claro! puro árabe y que, como extraña y considerada excepción, (la de ambos) permitían que yo lo montara.

Un regalo que me conmovió profundamente.

Alma Mora.
Así firma sus obras. Así me gusta pensarlo, entre caballos, caballetes y el misterio de un alma mora.

El cuadro ya está en mi dormitorio, junto a otras obras de autores que me significan. Habilitado para recorrer mis sueños y perderse en desiertos de arena y sal.

La vuelta al mundo

2011-04-11T20:37:00.017-03:00

¿Recuerdan a este Tío?

Ramon Costa

(el Ramon sin acento)

Pues con este Tio y su moto, una Honda Goldwing 1520 , me fui a dar la vuelta al mundo.
Para quien no recuerde el cómo, el por qué y el cuándo del asunto, nomás leer :

Ramón. Qué Tío

http://yalour.blogspot.com/2006/10/ramn.html

¿Si?
¿Ya lo leyeron? Bueno, sigo.

El Tio éste ha editado en Perú un libro con relatos de su viaje, nuestro viaje, podríamos decir, porque AHORA YA LO SABEN, ya lo leyeron, yo iba con él.

¿Y?

¡Y que recién me entero! (¡Publicó en el 2009!) Y me ha dejado afuera, coño. Ni un libro me regaló. Ni, estoy segura, menciona que me llevaba abrazada a sus riñones.

Mauricio Martin desde Bilbao mima un poco mi ego malherido y escribe en su blog a propósito del libro:

"Pero me sabía a poco para la carga épica, emocional y de experiencia que tiene que suponer vivir un viaje de estas proporciones, de más de tres años, de miles de kilómetros. Esto necesitaba de un cronista poeta, de alguien al otro lado... y resulta que he encontrado no un poeta épico, pero sí una poetisa lírica, un detalle, al otro lado del charco. Alguien que acogió un día al viajero, una de las cientos de personas que debieron hacerlo, ¡Joder!, los humanos todavía podemos ser hospitalarios: Ana Yalour, de Las Grutas, Rio Negro, Argentina.

Mi admiración y mi envidia para Ramon..."

Completo en:
http://blogs.elcorreo.com/motobloj/2009/3/5/ramon-costa-vuelteador-del-mundo

Mauricio rescata de una vuelta al mundo en una impresionante moto narrada en 300 páginas, la crónica (que no incluye el libro) de un encuentro del motoquero en cuestión con esta servidora, en una pequeña galeria, tomando un desayuno entre calandrias una mañana en un golfo de la Patagonia al sur del mundo.

Mirá vos...

Ejem...
Mauricio... Vos no serás conejo en el horóscopo chino ¿no?
No, ¿no?

( Entre nos... Ludovica Squirriu asegura que este año 2011 me irá de maravillas al lado de un conejo. Pues que desde que lo dijo ando detrás de uno y me está costando mucho encontrarlo. Por las dudas... pregunto. No sea cosa)

Vale todo esto como un gracias por aquello.

Y vale reinvindicar la escritura de lo que nos sucede y seguir creyendo que alguien alguna vez se lo llevará por delante y nos pagará un toco así de grande, valor que no somos capaces de imaginar porque para uno son palabras, sólo palabras colgadas en un blog, palabras con las que bosquejamos (¿para uno? / ¿para otros?) y reinventamos nuestra vida.
..
.

Vladimir Merchensky

2011-04-03T16:02:00.005-03:00

Arcilla en la raíz de los parabrisas (I)

Hola!

Regreso al blog luego de una temporada más de trabajo en la playa y lo hago con una acuarela de Vladimir, un artista que produce, produce y produce. Y asombra.

http://www.tantatinta.com/

Recorro su obra nuevamente y vuelvo a elegir una que ya le pedí prestada el año pasado, por un ratito nomás, para colgar en las paredes de éste mi sitio. No tengo dudas, es la misma.

Reincido en el placer que me produce el arte abstracto. Mea culpa ni ahí. Mea gozo, puro gozo.

No tendría que habérsela devuelto. Para qué. já.

Si mantuve este blog durante 6 años, un tiempito más supongo aguanta. Un gustazo estar entre ustedes otra vez, abriéndome paso a los codazos en este mundo cibernético para llegar a no sé dónde. Como sea, una intriga y otra elección que me hacen bien.

No, no tendría que habérsela devuelto. Insisto... para qué.

Encima bonito.

Con el sur pegado a las ventanas

2011-01-26T10:00:00.000-03:00

Desde las ventanas de un Kiosco,

en una playa

de un golfo de la Patagonia

El adentro, el afuera, una pleamar extraordinaria y la vida que nos sucede sobre la piel

dentro de un kiosco

en una playa

de un golfo de la Patagonia

Gracias Laura!

Trabajo y festejo

2010-12-01T20:32:00.005-03:00

U n lugar

Uf... el tiempo que necesito para atender este blog,

¡quiero seguir haciéndolo!

lo uso para otros menesteres no menos gratos:

acondicionar la biblioteca de barro de la playa

y preparar el lugar donde estaré trabajando esta temporada.

Y como si fuera poco, cumplí años. !Más!

(Nada extraño si pretendo llegar a los 220)

Sin lugar a dudas será un buen lugar en la playa, porque con Ale y algunos amigos tenemos el firme propósito de ofrecernos y ofrecer la mejor onda. Una onda que ya dibujamos con los recursos que tenemos a mano, que nos sostienen para inventar cada mañana.

Posiblemente desde ese lugar subiré mis próximos post.

Por ahora estamos abocadas a convencer a Lunita, una porfiada rata, que se mude, usó el kiosco todo el invierno, pero ahora lo necesitamos nosotros. !Coño! ¡No podemos compartirlo! ¿Acaso no nos entiende? De ella depende, o se marcha con la música a otra parte, ¡se lo estamos pidiendo de buenas maneras como nos enseñó una sabia mujer ! o, en su porfía, dará con un trigo tentador y sospechoso que la hará bizquear.

Queda pendiente mi visita a todos ustedes.

Biblioteca en la playa

No puede ser más bonita...

Con los brazos manchados de barro y pintura, el sol en la piel y el mar en los ojos,

los abrazo.

Moni Sarti. Un lujo

2010-11-05T13:12:00.005-03:00

La primera canción que me enseñaron cuando era chica

fue el himno anarquista
.
.

Moni Sarti

(Margarita Villadeamigo de Sarti)

.
.

Una mujer, una artista, una obra suya que, sin culpas fragmento
para disfrutarla de a pedazos.

“Éramos creativos a partir de no tener”

De la bohemia porteña al campo.

http://www1.rionegro.com.ar/diario/rural/2006/08/12/2690.php

Una nota de Susana Yappert que invito a leer.

Qué infancia, qué bohemia, qué rica historia.

No se la pierdan.

Hace poquitos años, su familia, amigos, vecinos, el pueblo todo le hizo un homenaje. Un merecido reconocimiento. Se emocionó ella y lloramos todos. Bravo, bravo, bravo por los que animan a celebrar a los grandes artistas en vida. Y Moni Sarti es una de las grandes. Sus obras costarán fortunas (literalmente fortunas) Es una tremenda certeza. No digan que no se los advertí.

El arte en el Valle Medio de la Patagonia tiene enormes ojos celestes y la voz grave.

Y habita humildemente entre nosotros. Qué lujo.

Obra inspirada en una fotografía original

"El puente" de Cecilia Sherriff

Carta a un librero

2010-10-25T20:28:00.025-03:00

Aunque me prometan mentiras, me mientan promesas, me desquicien los absurdos, me tumben las verdades, me acobarden los imposibles, me acorrale el progreso y la realidad me sacuda entre sus dientes, todavía intento, insisto, abrazo, escribo, sueño. Todavía sueño.

Para leer la carta pinchá en :

http://orsai.es/blog/2010/10/carta-estandar-para-libreros/

Hernán Casciari http://orsai.bitacoras.com/ - http://orsai.es/blog/ un argentino en Barcelona, a quien sigo y disfruto desde hace años, le encontró la vuelta. Dio con una alternativa donde le hará verónicas a los cuernos del sistema actual. No tiene reparos en decir porqué y nos invita a transitar por una ruta que no es la ruta conocida, la marcada en los mapas, la que estamos acostumbrados a seguir porque alguien puso un cartel que dice "Por aqui" y que, por ahí, de algún modo llegamos. Llegamos a los libros y a las revistas, intermediarios de por medio.
Pues, Hernán encontró un atajo. Visualiza una cadena de distribución que tiene que ver con los propios lectores y reivindica en el camino la figura del Librero. Se juega, su inteligencia y su locura le susurran en la oreja que la idea dificilmente puede fallar. Le hace pito catalán a la nada.

Con notas más bajas, en otra escala, con una clave de sol diferente y otras ambiciones, vengo editando libros, mios y de algunos otros, de manera... diferente. Fuera del sistema. Un proyecto que comencé hace 6 años con La Trama de mi piel. Me jugué desde la pasión misma como motor para llevarlo adelante. Cuántas satisfacciones, mamita mia...

Cuando uno tiene la fuerza de mil, tituló Andrade desde el diario Rio Negro una nota que publicó al respecto, allá por el año 2005

http://www1.rionegro.com.ar/arch200507/20/c20n05.php

Cuánta verdad, Andrade. Una fuerza increible. Ya llevo algunos titulos más de los mencionados en la nota.

Cómo no voy a creer en el proyecto de Casciari. Lo garantiza su talento, lo sostiene unos Euros destinados a tal fin, (con pizzería incluida) y, encima, de la pizzería, un grupete de amigos, brillantes, trabajan a su lado en una flamante Editorial. La revista-libro, que aún es un embrión rosado y pegajoso, ya se está vendiendo en Latinoamérica toda, en especial y el resto del mundo, en particular. Será un suceso exitoso, sin dudas.

Los proyectos alternativos me seducen, lo admito. Ponen brillitos en mis ojos y me hacen restregar las manos regocijada, porque sé que la apuesta viene a horcajadas de un sueño. Hay energías nuevas que se mueven, abren caminos, empujan a codazos, llegan a donde uno ni sospecha. Animan a otros.

Lo escribí por ahi arriba, yo todavía sueño. Sueño un mundo mejor.

Ahora busco un librero, legítimo librero patagónico, no muy lejos de esta costa, para entregarle la carta en manos. Y mi abrazo.
Ah... lo olvidaba, y un grupito que firme otras notas para ese mismo librero.

El abrazo es optativo.

.
.

Arcos y flechas

2010-10-13T10:04:00.021-03:00

Un grupo de amigos practica arquería aqui en Las Grutas Me sorprende hasta dónde ha llegado la buena prensa de Robin Hood. Yo leía el libro sentada bajo los árboles, y ellos viven esta práctica en un aqui y ahora patagónico, sin demasiados árboles para descolgarse, entre arena viento y sal.

El arco que alguna vez tuve en mis manos, lo hacíamos con una vara de mimbre y un elástico de bombacha deshechado por flojito o hilo retorcido en su defecto.

Y las flechas no eran otra cosa que palitos largos con puntas sacadas a cuchillo, a escondidas porque ¡con esas puntas se van a sacar un ojo! nos gritaban los viejos.

Pues ahora se trata de arcos y de poleas, libras, pulgadas, de Draw Lenght para definir la apertura y el Arrow Lenght para la longitud de flecha. ¿Qué tal?

Nada teníamos de los buenos propósitos de Hood. Éramos todos Siux, porque ya el cine nos vendía los mensajes enlatados: los indios eran los malos. Y traicioneros. Te mataban con flechas envenenadas. Flechas que salìan disparadas hacia el cielo, en algún punto se reacomodaban y como si supieran bajaban las saetas y daban justo en el corazón del bueno. Semejante demostración de certeza me dejaba con la boca abierta. Quizás por esto, nosotros elegíamos ser malos y bien malos escondidos entre los árboles, sin códigos: flecha que te toca, donde te toque, date por muerto.

El domingo se realizó un encuentro de Arquería en Piedras Coloradas, poquito más al sur de las playas de Las Grutas. 40 arqueros treparon por los médanos y entre la arena y la estepa patagónica ubicaron los blancos e hicieran lo suyo. Yo me mantuve lejos, por las dudas, uno qué sabe.

No dejo de fantasear que todos ellos juntos, tirándoles a los vehículos que pasan por la playa, sería para aullar de felicidad. Un blanco perfecto.

Señor Turista, respete los carteles. Arqueros apostados entre las dunas dispararán contra usted flechas de carbono envenenadas si ingresa a la playa o a los médanos con su vehículo. De usted depende. Disfrute en familia. Gracias.

Sigo pensando que es una idea fabulosa.

Una arquera nos mostró su atuendo. Realmente los accesorios son muy pintorescos: antebrazos cubiertos con cueros y cordones (brazaleras), guantes de tres dedos, cinturones especiales porta flechas con distintos compartimentos colgando en la espalda . Yel arco… uf... con aquel de mimbre de mi infancia en la cabeza, a este que tenía adelante sólo le faltaba un GPS para clavar la flecha donde se te ocurra. já. Hasta tienen un ejem… pajero, así le llaman, un dispositivo redondito con un orificio recubierto con una membrana y vaselina (a modo de lubricante, obvio) para limpiar las flechas. Mirá vos.

Hoy, más allá de la cuenta kármica por todos los Siux que liquidé y sin conocer los pormenores de esta disciplina que cada día consigue más adeptos, considero que mantener nuestro ser en una actitud serena, respiración controlada, cuerpo y espíritu alineados, con la vista y la mente puesta en un blanco, concentrados, tensando el arco hasta el límite de sentirnos la flecha misma a disparar, es una actividad que, seguro, te deja a la puerta de un estadío superior, casi de Iluminación divina.
Lo demás llega de taquito: tomar consciencia que tu asertividad depende de sentirte que sos el arco, sos la flecha y sos también tu blanco en esta aventura de vivir la vida.

.
.

Mensajes

2010-10-05T00:13:00.012-03:00

"Pongo estos seis versos en mi botella al mar

con el secreto designio de que algún día

llegue a una playa casi desierta

y un niño la encuentre y la destape

y en lugar de versos extraiga piedritas

y socorros y alertas y caracoles."

Mario Benedetti

Permítame don Benedetti, sea donde sea que esté, que me meta con su poema, pero me he puesto a pensar qué cosa me gustaría encontrar en una botella así, traída como la suya a una playa casi desierta, y de veras no encuentro nada mejor que destaparla y encontrar sus versos. Sus 6 precisos, deliciosos versos.

Vea, recién, chat de por medio, le pregunté a mi hija cual sería su mensaje y arrancó con esas frases donde el rioplatense básico, cotidiano, no puede con el "tú" que empuja y pide letra porque viene como superado, iluminado, alertando para que "tú despiertes", entonces el "sos", por ejemplo, se convierte en un afectado "eres" Empalagada de tan bonitas frases, las desechó a todas y remató con un: Gracias. Hoy pondría sólo un Gracias!! ! y el que la encuentre que se rompa el coco pensando por qué. El que pide respuestas recibe respuestas, joder.
Seguramente su agradecimiento llegará a destino mucho antes que el mensaje embotellado.

Escribimos en función del otro, para que alguien lo lea (el bendito sentido de la escritura) Luego, quienes leen lo escrito interpretan lo que quieren interpretar. Viscicitudes de la palabra dicha, una dinámica delicada.

Mensajes encerrados en botellas flotando, entre vientos, tempestades y corrientes marinas, dejados a merced de las mareas, sin tener certezas a que playa llegarán, en qué tiempos, quién los recibirá. Pareciera no importara, son otras urgencias las que nos animan, arden por dentro, enhebran frases, apuestan a una extraña oportunidad. Porque de algo estamos convencidos: hay un otro en alguna costa del planeta que dará con nuestra botella, leerá nuestro mensaje y vendrá en nuestro rescate o morirá de amor . La posibilidad que se estrelle contra las rocas de un acantilado... vamos, es una tremenda estupidez.

Acaso este post que publico es una botella arrojada al mar. Y como usted don Benedetti y valgan las diferencias, lo hago también con el secreto designio que llegue a alguien con ojos de niño y en vez de mis palabras, extraiga piedritas y socorros y alertas y caracoles.

Ecuador

2010-09-30T19:46:00.006-03:00

Que las redes sociales sirvan para decir NO a los golpes de estado. Que la fuerza y prepotencia de algunos no pueda con quienes aún pueden convertir lo virtual en algo poderoso, manifiesto, que llegue y diga.

Alelies

2010-09-21T18:08:00.021-03:00

“… ¡y las veredas! Son lujos de otra gente. Eso sí, a falta de baldosas encontramos alelíes. A ver quien se atreve a discutir las diferencias. Y tuvo que ver con el hecho el hombre aquel vestido de largo. Caminaba la villa desgranando un rosario y por el mismo precio e igual tranco semillas de terrenal acopio. O ratificaba parábolas divinas o fijaba rara locura. No sabemos si las almas a quien dedicó los rezos zafaron del infierno, pero los alelíes literalmente por Dios, renacen en temporada. Dicho en secreto Padrecito, andamos algunos con ganas de empollar su locura…”

Del libro “La Trama de mi piel” (2003)

Las Grutas. Pintoresca asimetría.

Todavía me pregunto si la idea del cura (más allá de que sea un cura) era buena. Por un lado me viene esto de preguntar por qué esta manía de sacar la vegetación natural para poner césped con pinos, si las matas y flores del monte patagónico son preciosas. No dudo que las semillas vuelan y recorren grandes distancias llevadas por los vientos, patagónicos también a mucha honra. Y, además, las aves hacen lo suyo. De ahí a preguntarse qué es del lugar y qué no, con el paso de los años me deja pensando.

No soy nacida en Las Grutas, pero entiendo me he ganado algún fuerte derecho tan sólo por resistir. La conozco desde hace más de 30 años. He vivido en la playa, he soportado los vientos de arena caliente del norte por días, los fuertes del oeste, he conocido los amaneceres y atardeceres de cada temporada. He vivido las sudestadas, He caminado bajo las noches estrelladas. Y conozco el silencio de las noches oscuras. Mi piel ha padecido la falta de agua dulce y el exceso de agua salada.

No conozco las razones de los alelíes pero puedo contarles de las mías para echar raíces y permanecer sobre unas barrancas, firme entre los médanos, sobre la costa.

Hace poco recogí unas plantas que tiraron porque parece ya eran muchas para un cantero. Ahí los tienen, en mi jardín. Vivos y hermosos alelíes.

No sé si es una planta autóctona, esgrime derechos ecuménicos o, como yo, adquiridos. Como sea, vaya mi sincero homenaje a los alelíes de Las Grutas por su maravillosa porfía de renacer en cada primavera. Por volverse semillas y hacer de su lugar, el mejor lugar.

.
.

Amsterdam

2010-09-10T11:53:00.008-03:00

Para vos, para tu vieja, para el mío.

No vi cerrarse tus ojos por última vez.

Ni supe cuánto me querías.

Quizás, como siempre, llevabas un pañuelo al cuello.

Imaginé tu cuerpo, atravesado por los girasoles de Van Gogh.

Con Coldplay

Pensé en ti en día en que pagué mis promeros vicios.

Obtuve mi primer beso.

Inicié mi fuga hacia el futuro.

No estabas ahí.

Pero pensé en ti.

Entre gentes que no conozco.

Siempre.

Siempre vos.

Aunque ya me acostumbré a vivir solo.

A respirar el vacío, el viento y el vacío.

Y no digas que no es fácil.

Hasta donde yo sé todos tienen a alguien.

Yo regalo besos.

Susurro versos sin rima.

No sé donde estás.

No sé quien seas.

No sé.

Girasoles sobre tus párpados.

Girasoles cubriéndote por completo.

Girasoles cubriendo tu frágil desnudez.

Subí el wolkman y me fui.

Me fui.

Claudio Andrade

De mi libro Así, de una (2004)

en colaboración con Claudio Andrade.

A los cuarenta

"... Con el paso del tiempo, no es la imagen del hombre agonizando en la cama de un hospital la que más fuertemente vive atada a mi memoria. No son sus últimos gruñidos. Son sus cuarenta años que ahora son míos. La noche aquella en que bailaba con el pasito flogger y se reía sin parar mientras todos lo aplaudían. La fotografía en que estamos juntos, uno abrazado al otro"

http://5ciclos.wordpress.com/2010/09/07/a-los-cuarenta/

2010-09-03T18:27:00.004-03:00

menea mami menea,
menea mami menea...

Mi antídoto para algunos brotes.

Verlo en ayunas funciona. Armoniza el simpático.

Champetero bonito... Me voy y se los dejo unos días. Trátenmelo bien.

menea mami menea,

menea mami menea...

Tu sauce

2010-08-31T09:04:00.022-03:00

Me sacaron el sauce de casa, tipeó.

Me demoré unos segundos en contestarle porque el sauce apareció en mis ojos. Y unas lágrimas. Dé que otra manera se puede recordar un maravilloso sauce llorón si no es así, llorando. Y ahora deben ser sus ramas que envuelven mi pescuezo y me ahogan.

Recuerdo cuando lo conocí, bajamos del auto y mi amigo me lo presentó: éste es mi sauce. Lucía hermoso en la puerta de su casa, una planta baja de en un complejo de modestos departamentos en Neuquen. Entramos y abrazó a su hija con nombre y sangre Mapuche. Dos de sus grandes amores. Conocer el resto de su vida fue una aventura personal.

A propósito, ¿tiene nombre el que lo hizo, y ojos para mirarlo? tipié.

Había que ensanchar la calle, leí.

Que impotente se siente uno cuando tiene al otro enfrente y a nadie para abrazar.

Soy serpiente porque lo dice Ludovica y me gusta creerlo. Y porque suelo ser tan venenosa como las peores cuando me atacan. De ahí será que las calles anchas me disgustan. Me resultan feas y peligrosas. Uno se expone al cruzarlas y puede morir reventado.

No es difícil imaginar como digerí la razón de fondo que acabó con el árbol.

Estoy convencida que los senderos hacen del mundo algo mejor. Algunos ya lo saben. Nomás mirar el precio de algunas ofertas destinadas al turismo. Estamos también los que buscamos el sendero por el solo placer de llegar a los mismos lugares pero de manera diferente.

Pero claro, a quién le importan los senderos dentro de un pueblo o una ciudad. Utopías. Hay que ensanchar las calles con los ojos puestos en las estadísticas y estas chicas dicen que cada vez es mayor la cantidad de vehículos que circulan por determinados lugares. Seamos pragmáticos. ¿no? Además lo pide la gente. Un detalle, el sistema es quien te indica qué pedir.

Qué pesadilla pensar por ejemplo en determinados pueblos costeros de la Patagonia con las arterias duras por el colesterol automotriz. Ni hablar de la música que escucharemos. ¿Adónde irán a parar los loros?

Me permito recordar calles de nuestro país, increíbles no por el costoso diseño de un absurdo plan rector sino porque quedaron en el tiempo. Acaso, hoy, con la medida justa para que no entren vehículos.

Los que han viajado un poco más pueden ilustrar con famosas calles de Bolivia, España, Italia, Grecia, Francia, Portugal. Canteros en los balcones con flores que caen en cascada o ropa tendida de una pared a otra en angostos pasajes. Postales que alguna vez recibimos. Se paga lo que sea por el deleite de caminarlas.

Nomás una pequeña población del norte de Brasil donde por acuerdo, los autos no tienen cabida. No la tienen. Y punto. Dan prioridad al aire que respiran. Si serán locos estos negros. A quién se le ocurre...

Y a mi amigo le sacan el sauce porque necesitan ensanchar la calle. Des- com- pri- mir.

Si sacan un árbol porque molesta, algo que tiene que ver con el respeto se quiebra, ergo que no me pidan respeto hacia determinadas razones. ¿O acaso esos mismos que sacan un árbol son diferentes a los que tienen que decidir para des-com-pri-mir el dolor de otros?

Yo tengo este blog para decir. Y descomprimo como puedo.

A ver... y vale todo:

A algunos le quebraría las piernas, porque mi razón dice que así como van dificultan el camino que quiero. A otros les podaría la lengua porque las imbecilidades que dicen ofenden al más recio de mis principios.

A otros los sacaría de raíz porque envenenados por el poder con su hacer piquetean mi sendero de sueños.

A otros, los que se quedan callados mientras algunos arrancan lo que en definitiva es de todos, no sé. Ahí tengo un problema. Tendría que preguntarle a mi amigo, el que lamenta su sauce y que seguro sabe de esto.

Ey, amigo, ¿Vale la pena? ¿Vale tu esfuerzo práctico, concreto? ¿Valen las escuelas que creás para poder pensar o repensar lo mismo de otra manera?

¿Vale tu lucha con el cansancio a corto plazo para el bien a largo plazo de los mismos que te hicieron poner las rejas de tu casa ahora sin sauce?

¿Vale el tesón de tus noches tipeando artículos que a las editoriales de los principales matutinos no les conviene publicar?

¿Valió tu esfuerzo batallando para que Zanón pulse al ritmo de su gente?

¿Vale compartir el duro camino con un Lama amigo que no precisamente viste de azafrán?

Algunos serán sí, otros no, aunque todo se derrumba cuando te encontrás solo tratando de impedir que maten a tu árbol.

Admiro tu valor, el mío no da para tanto. Yo también me saco los ascos escribiendo, ya lo ves. Pero las palabras no tienen el filo para asustar a cuatro palas, ni mucho menos detener a una motosierra aunque terminen siendo fojas con sentencia. El sauce ya se hizo bronca.

Creo que la culpa no es de los que miran curiosos detrás de las ventanas.

Creo que la culpa tampoco es de quien maneja la motosierra.

El asunto es que el sistema nos adormece para que gritemos los NO y nos embrutece para que discutamos los SI.

Creo en definitiva que se necesitan acciones como las que vos llevás a cabo (a pesar que te dejan heridas negras de picana que con profundo dolor y respeto beso cuando las veo)
Las que a mis nietos le permitirán comer tierra mientras juegan a ser grandes bajo la sombra de unas ramas.

Ya publicado.

Ojalá Atacama

2010-08-24T11:03:00.008-03:00

Ojalá la prensa del mundo en Atacama sondee la pasmosa realidad de las industrias mineras que subyace en Latinoamérica toda.

Ojalá la noticia no quede en el milagro de la salida de los 33 mineros de un hoyo sino que destaque la tragedia de tener que ingresar a él porque es lo único que los salva.

Ojalá esos 33 hombres sean más que una buena noticia pues representan hoy a tantos miles más.

Ojalá la alegria, los abrazos del poder político que vemos por tv transmuten en un serio, genuino compromiso para que, a la hora de decidir, entre otras cuestiones, la oferta laboral sea una propuesta digna.

Ojalá que las consecuencias de las industrias mineras sea un asunto que nos importe, nos ayude a tomar conciencia y no se olvide.

Ojalá la mina de Atacama tenga un sentido.

Te invito a leer:
http://www.argenpress.info/2010/08/por-los-cochinos-pesos.html

El Prime Time de los 33 mineros
http://hologramablanco.blogspot.com/2010/09/el-prime-time-de-los-33-mineros.html

Imagen tomada de Internet

2010-08-17T13:46:00.007-03:00

El sol nos dice

por Agustin López

en:

http://refraccionesdememorias.blogspot.com/

(Saqué la cuenta y me dio 23 años)

Fotos extraídas de http://www.isla92.com.ar/

La Nana

2010-08-12T17:16:00.007-03:00

Bajó dolorida del ómnibus. El calor de la siesta le cayó en el cuerpo y ahí quedó, húmedo y pegado sobre la piel.
Por la calle de tierra seca su panzota se anticipaba en anuncios de miedo y desconcierto de niña.
La Nana Buba calmó las emociones del encuentro con infusión de flores y hojitas del tiempo.

-¡Mi niña bonita! ¡Ay! ¿Qué le ha hecho la vida?
Los ojos negros de la niña se llenaron con agüitas de pena; abrazando su vientre exclamó:
-Nana Buba, déme prontito algo pa’ que’sta hinchazón se quiete y no duela.
-Mi niña... ¿acaso no sabes que ahí dentro llevas vidita?
-¿Vidita dice Nanita?
-Sí, mi niña, una vida chiquita.
-Pa´qué quiero otra vida Nanita, si la que tengo está bien nuevita.

Abrió el ventanuco la Buba,
que la impiedad de la tarde ventilara un llanto.

Fotografía: Any Manetta
http://www.flickr.com/photos/anymanetta/

Conjuro

2010-08-04T13:20:00.014-03:00

Cada día, Esmera, desde su ventana, miraba pasar a una joven de larga trenza en su espalda, descalza y asida a un palo (un palo de rosas, se sabía después). Iba trotando por sobre las hojas secas del parque, despacio, levantándolo por sobre su cabeza, girando con él, sosteniéndolo adelante, detrás, suave. Acaso una danza.

Así, más o menos comenzaba un relato escrito hace años. Tantos que no sé si es puro invento de ahora mismo. Y refería las inquietudes que provocaba esta mujer a un pueblo, a las mujeres del pueblo, a los niños que jugaban sobre el puente de aquel pueblo, cuando la veían saltinbanquear (así lo decían), rumbo al sauce llorón que refrescaba sus ramas en las aguas del canal lindero a unas chacras. Según se lee, la joven iba a soñar bajo su sombra el regreso de un gran amor crecido bajo ese árbol, porque vivía la esperanza de la próxima oportunidad que da el amor cuando perdura.

Una primavera el sauce no brotó. Se secaron las ramas y luego el árbol seco se partió, expuso su agonía. La mujer lo lloró, o se lloró (uno puede interpretar lo que quiera) hasta morir quizás ella también, porque no la vieron más por aquel camino de tierra como talco.

En enroque final, Esmera, la mujer de la ventana, un día gris, busca en un cajón de su cómoda y saca un palo, aquel bonito y perfumado palo de madera de rosas que guardaba oculto entre sus ropas. Deshace su rodete y lo convierte en larga trenza blanca, de pelo encanecido. Asida al palo y en trote leve, desandando sueños y quimeras, finaliza el relato, parte bajo la lluvia a reconciliarse con su inocencia.

Esto era en pocas líneas, Palo de rosas. Estoy convencida, a ver qué dicen ustedes, que la vida misma en conjuro literario, se mete bajo la piel de lo escrito. Y como una agalla se nutre de su esencia, las palabras. Porque cada otoño frente a mi ventana, veo pasar por mi vida a una mujer de pelo blanco con un largo, hermoso palo entre sus manos. Sonríe, mientras las hojas de los árboles caen a su alrededor. Les aseguro se me parece.

Imagen: Claude Monet

Éstas mis cosas

2010-07-21T12:04:00.006-03:00

¡Vamos! Apúrate ya.

Trae esa caja y terminemos de una vez. Estas son mis cosas y ni más ni menos las que te dejo. Tendrás que hacerte cargo si tienes las ganas Niña o sin tontas culpas, las dejas.

Pon ahí dentro:

La llave de mi puerta.

Haz lo que quieras. Si te quedas, ocúpate de conseguir tus plumas porque las de mi nido seguro no las querrás por viejas. Y si no, cierra los postigones y sin mirar para atrás, te alejas.
.
Los libros de mis noches.

Léelos. Por delante, por donde abras o como te venga. Júntalos a los tuyos y a los de aquel que a tu lado duerma. Si te falta lugar, úsalos de mesa. Te harán encontrar las diferencias. Y no vengas a llorarme cuando de lo que digo caigas en cuenta.

.
Los santos de tu abuela.

Que si sobrevivieron a las llamas de sus velas y a mis chantajes de incrédula, de verdad han de ser buenos. A la Desatanudos le prendes la vela, a San Cayetano le rezas los siete, y a San Onofre... que me he olvidado. ¡Pues mírale que bonitas piernas! Pídele que las tuyas algún día se le parezcan.
.
Ten, las fotos de mis amores.

No son tantas. Guárdalas y con cuidado. El paso del tiempo las volverá graciosas. Déjalas una tarde de lluvia en tu ronda de amores y verás.
.
Aquí tienes, mi música.

Sí, ésa de agua, trinos y ranas. Elige la que te venga en ganas. A la clásica escúchala sin hacer nada. Toma, mete estos dos de trovas cubanas para las noches de luna y amor en tu cama. A Sabina me lo dejas ahí, metido en mi cama.
.
Las dos plantas, los Ficus, mis niñas, tus hermanas.

¡Fíjate cómo han crecido!. Que no les falte el sol de la mañana y no las mates con tabaco. Manténlas juntas que así se han criado. Si viajas diles que vuelves. Y vuelve. Sacúdelas cada tanto para que les corra la vida. Hazlo tu también. Que si no te mueres.

Esto es todo.

¿Los cuentos?
¿Qué cuentos? Ah, sí, mis cuentos. Ven, acércate, te diré algo y tómalo por secreto: mis cuentos son harapos. Harapos que visto para espantar la locura.
De qué ríes... no hay nada más cierto. Mas bien ponte a buscar los tuyos. No ha de estar muy lejos de aquello que roba tu tiempo.

Ahora vete, quiero estar sola. Ocúpate en hacer bonita tu vida sin llenarla de cosas. Lo que dejes, pueda tu hija con sólo una caja.

¡Y seca esas lágrimas Niña! ¡Que me confundes! No sé si son de dicha o de puro miedo.

Y dime que me quieres que todavía no he muerto.

Ané, la vieja Ané.

Julién

2010-07-09T23:06:00.011-03:00

La mujer, rubia, salió del viejo edificio sonriéndole a Michele…
A ver, a ver…
Detuvo los dedos sobre el teclado.
Oh, no… Otra vez, no.

¿Vos creés que con el sólo calificativo de rubia me vas a llevar por el relato? Soy más que una rubia, ¿estamos de acuerdo no? Tengo la piel muy blanca, ojos negros, de susto escribiste alguna vez, con una sombra de ojeras que los vuelven inmensos. Y esta cicatriz en mi labio lo levanta un poquito hacia arriba, ¿la ves?, claro que la ves, mucho tuviste que ver. Soy extremadamente delgada, visto de negro, siempre. Las mangas largas y ajustadas de mis prendas tienen un pequeño orificio por donde asoman mis pulgares.  O sea, no es un detalle menor, hasta las botitas acordonadas también negras junto a las medias de lana a rayas de colores (y vaya como una excepción) marcan un estilo. Sonrío y mis pómulos suben apenas. Así, lo creen los lectores, mi nariz se vuelve interesante. El hoyuelo, aquí en la barbilla indica que soy un brote más de un indiscutible árbol irlandés de peras con hoyuelos. Y mi pelo, platinê en verdad, lo uso muy corto, revuelto, desprolijo. Podría pensarse que lo acabo de cortar con una tijera oxidada. Justo el efecto que logra un peluquero caro de una peluquería cara… a ver cómo lo referiste… Alexandre, de la avenida Matignon. Entonces, querido autor, no inaugures tu página en blanco describiéndome de manera tan magra y vulgar. Soy mucho más que una mujer rubia que sale de un edificio, ¿Si?
Y no te olvides, que ya, en esta instancia, casi media carilla, tengo voz y voto. Soy tu personaje, extraño personaje con nombre de varón. ¿Tengo que recordarte que fue tu elección? (Dejemos de lado las retorcidas causas profundas)
Esmérate, mon ami y juntos hagamos de tu escritura algo digno de leer. ¿Si?

Dicho esto sonrió a Michel, el portero, (senegalés y hermoso) y a grandes pasos bajó por la empinada vereda, rumbo al cuento. Lloviznaba en Paris.
No mucho después se oyó el disparo. Y los gritos espontáneos de quienes estaban sentados bajo el toldo del Café, frente al Moulin de la Galette.
Michel corrió calle abajo con la ventaja de la pendiente. Sólo se cruzó, declararía después, con una mujer que llevaba una boina y una cartera grande, celeste  brillante, apretada contra su pecho. Subía despacio, serena. No lo miró.
Cuando él llegó a la esquina, en el piso húmedo, entre mesitas caidas  y rodeada de curiosos desconcertados estaba Julién, la chica de la bohardilla, de negro, como la acababa de ver. Alguien insistía en que estaba muerta: un disparo en el pecho. Sus largas y coloridas piernas se veían desarticuladas, grotescas, graciosas. Como un flamenco herido.
Regresó cuando entendió  que nada podía hacer allí.   Adieu, mon amie.
Lo más increíble, marcó, es que volvió a cruzarse con la mujer aferrada a su cartera brillante. Ahora ella lo miró. Por favor, intente describirla mejor, le pedirán una vez más. Y una vez más dirá lo que recuerda: una boina, flequillo largo, oscuro, sobre un costado del rostro y abrigo largo de paño, venida a cuento, como tantos personajes anónimos que recorren las calles de Montmartre. Como uno, como yo, ilustraría el senegalés. Una mujer sin pretensiones, intervino el autor.

Declaración sorpresiva que detuvo el tiempo del relato. Involuntaria confesión de parte que devino en final inesperado y aún peor, para un género ¿policial? já ni siquiera imaginado.

Julién, el autor, la mujer de boina, Michel, quién diablos, me pregunto, quién, acabó en esta tarde de lluvia con mi idea de un cuento romántico en Paris.

Fotografía: Ian Bramham's

La Valija viajera

2010-06-29T12:44:00.042-03:00

Mientras tanto

Mientras nuestra adrenalina se entretiene con los vapores del Mundial
Mientras la Cámara Segunda del Crimen recusa y aparta de la causa al Juez Lozada que investigaba la muerte de Diego Bonefoi en Bariloche
Mientras Marilina Hotton presenta un informe a la Comisión de Legislación General del Senado de la Nación respecto al matrimonios de homosexuales que nos deja pensando
Mientras el mundo gira empecinado una vuelta más

pues hay quienes hacen, apuestan a lo posible animados por los resultados y por las tremendas ganas de ver, por ejemplo, un niño sonreir, disfrutar, apostar a un ahora diferente, un mientras tanto que los fortalezca, a ellos, a sus padres y a la pequeña comunidad donde viven mientras viven.

Y uno, que le gusta la Aventura Extrema, acompaña.

Subirse a un Fiat 147 con las dos puertas que no cierran, agujeros por donde te guste imaginarlos, cascotes de barro que se desprenden y se oyen caer, un capot que sujeta alguien en la gomería para que no se levante con el viento y nos abolle la cara, un baúl que no cierra, chapas oxidadas que resisten vaya uno a saber por qué... sin dudas, es una aventura. Pero con un motor, eso sí, de fierro, fiel como pocos porque su dueña, si en algo gasta lo que puede es para que responda de maravillas. Porque ella necesita ese auto.

Entonces, asegurada una soga que se anuda a la puerta, pasa por debajo del peso de mi trasero y se sujeta al freno de mano me acomodo rumbo a una visita al Puerto del Este. Puerto de aguas profundas. A 70 y pico de kilómetros de Las Grutas, en la Patagonia donde vivo.

Con el auto lleno hasta el techo de cajas con libros y una valija (la valija viajera) con flamantes libros para mostrar a los más chiquitos, partimos.

Ché y esta soga atada al freno de mano? No es peligroso?
Una tremenda carcajada de su bocaza vino con la respuesta. Qué, acaso vos creés que en este auto el freno de mano funciona????!!! Ay, no me hagas reir!

Mucho era el entusiasmo de esta mujer en su función de bibliotecaria del pueblo cuando hace años pensó que en el Puerto vivían familias y esas familias tenían niños y que una biblioteca vendría de maravillas porque podría entretener a muchos y patatín patatán... Uno la mira, confía y se sube.
Durante 4 años viajó sola cada miércoles hasta allá, convenció a políticos de diferentes partidos, animó a las mujeres, consiguió un espacio físico provisorio, bosquejó las formas de una biblioteca y lo hizo en ese auto. Justo ahora, hoy, cuando yo la acompaño ¿va a estallar? Naaaaa.... Por supuesto que no lo tengo que pensar.

Uy, el control...
Y qué me van a decir? Que me ponga el cinturón? Si tuviera plata para comprar los cinturones, no tendría un auto como este, les dirá si la detienen.

Saludemos propuse. Saludamos y seguimos. Nadie nos detuvo. Creo que en ese control ya la deben conocer o imaginan la intención del viaje. Además no debe ser fácil recuperarse de la sorpresa de ver que todavía sigue andando sobre ese aparato de aspectro terrible.
El camino al puerto es asfaltado y muy tranquilo, con poco movimiento en esta época. Datos que calman las voces que soplan estupideces a mi oído.

Recorrimos las bellísimas playas blancas de caracoles. El serruchito casi nos desacomodó algunas vértebras pero el auto se lo bancó como si supiera. Cada tanto me daba vuelta para ver si perdíamos alguna chapa en el camino.. Pero no.

Llegamos y tuve oportunidad de conocer a dos familias, de las pocas que quedan (no más de 300 habitantes) porque ha mermado el trabajo. Los correntinos se están volviendo todos, sólo quedamos nosotros, unos locos, dice Liliana riendo, rodeada de sus hermosas hijas, mientras nos muestra la casa casi terminada, construida por ellos mismos.

Conocí la biblioteca que funciona por la dedicación de la gente que vive allí en el puerto. Una preciosa biblioteca popular.

Acompañé a Alejandra a la Escuela No 304 "Alberto Centani", a mostrar los libros que trajo de la Feria del Libro. Bellísimos. Me metí con ella en las aulas, (son pocas por lo tanto agrupan grados) Me delité con las caritas de los niños del Jardin de Infantes, la sorpresa de los relatos, las risas de las payasadas (y dignifico al payaso) de quien sacaba libros de la valija como alhajas de un arcón. Saqué fotos.

Participé del cumpleaños de una niñita, Lucía, de 3 años que me enseñó que se puede hablar no pronunciado la primer letra de cada palabra. Ella encontró en los libros que miraba n ato, n onejo, n atón, na irafa, n ato (que no es como el otro ato, sino que éste nada en la laguna) Y nos convidaba muchas apas ritas. Luego comimos orta. Un hermosa orta de color osado con un número res. Qué placer.

Sentí la calidez de la gente, sentí que mientras el humo de las cubiertas, el clamor de las protestas, las balas que se cruzan, el hambre, los venenos, los privilegios, los abusos, el carrusel de injusticias sucede, hay gente, amigas, amigos que mientras tanto... hacen, se mueven, deciden, entusiasman, animan, van y vienen poniendo dinero de su bolsillo, para que a otros conozcan lo que a ellos la hace muy feliz.

Y a ella no le falla. Los otros se prenden. Las energías son contagiosas. Y la reciben con amor y la despiden con más amor aún, porque se los ha ganado, ha puesto lo mejor de sí, les ha entregado lo que tiene, puede y consigue para ellos. Sin alaraca, ni proclamas, ni cintas a cortar, con tremenda alegría. Porque la alegría de ellos es su alegría.

Ella hace (esto corre por mi cuenta) porque confía en su proyecto. Y lo lleva adelante. Quizás se equivoca en no pedir ayuda, en no consultar, en no seguir procedimientos establecidos. Se justifica diciendo que a veces los proyectos mueren antes de nacer porque son demasiados pretenciosos para las posibilidades en ronda. Y arranca. Pone el auto (su Ferrari) en marcha y sale. Si vos podés sumar, pareciera te dice, dále, salí con tu auto, llevá libros, andá a contar cuentos, sentáte a tomar mate y a escucharlos, disfrutarlos. Aprendé a amarlos. Y si querés hacerlo en otro lugar a tu manera, pues hacélo. Pero siempre sumá, no restes con lo que podría haber sido. Es así. Pero es. Y funciona.

Regresamos casi de noche, disfrutando el atardecer en la ruta patagónica. Llenas de abrazos, besos, hasta prontos y gracias.

Muy tarde me reenvió un mensaje de una de las mujeres que atiende la biblio del Puerto del Este, necesitaba compartirlo conmigo porque yo había sido testigo de lo que ella había recibido durante largos 4 años y que supone nadie entiende demasiado. Entre otras palabras amorosas le pedían que no cambiara, que siguiera siendo como ellas la conocían porque les enseñaba que la vida es muy hermosa.

Así es, Alejandra Hernandez. Sabrás de qué hablan.

Mientras tanto, mientras yo escribo, siempre en alguna parte hay otros que hacen porque todavían creen que es posible ofrecer algo mejor. Acompañarlos siempre ha sido y será un gusto. Aunque sea en un destartalado Fiat 147 Brio que, confieso, el muy reo ha terminado por enamorarme.

P.D.:
Nobleza obliga y puede apreciarse en las fotos, al Brioso lo había acicalado especialmente para la ida al Puerto conmigo. Así yo no me ensuciaba los pies! (Independientemente de los cascotes que se desprendían por debajo de las chapas) Un gesto que valoro.

Cortinas de humo

2010-06-22T10:09:00.024-03:00

He participado en manifestaciones, he reclamado por sueldos impagos (de varios meses), he acompañado a los docentes en su lucha por aumento de salarios, he recibido las balas del Grupo Bora, pero cada vez que que se han quemado cubiertas me he retirado de la manifestación. Nunca he estado, ni estaré de acuerdo en respirar el humo de sus quemas. Nomás recorrer internet por detalle de los daños que provoca, o sea, es agregar un mal a los que ya tenemos. Un recurso que se utiliza en marchas para decir, uno más. Qué contradicción para los niños que hacen tareas para un planeta, ciudad, pueblo, barrio, vecindario, hogar, ellos mismos, más saludable.
Porque los que manifiestan regresan a sus casas con el humo en los pulmones, el tizne en las manos y la deseperanza con toxinas en la piel. Al menos resguardemos a los que nada tienen que ver. (Incluyo a seres de otros reinos)

Hace un tiempo venía en un ómnibus y en Chimpay, provincia de Rio Negro, a la orilla de la ruta, de madrugada, había un grupo de personas en ronda junto a una quema de grandes cubiertas. Seguro que es la única manera de pasar una noche cuando de piquetes se trata. Para calmar el frio. Respirando la combustión de caucho, alquitranes, benzopirenos, dibenzoantracenos y demás venenos de nombres imposibles.

¿Dónde está la fuerza de la acción? me preguntaba, en detener por horas los vehículos (de quienes dicen que tienen o no tienen que ver) porque necesitan más voces ya que las propias no se escuchan, o en la esperanzada intención que se calienta junto al fuego de quienes lo llevan a cabo? O deviene con la experiencia del tranco histórico y es matarnos, enfrentrnos los unos a los otros para que las cortinas de humo, negras, espesas, no muestren a quienes miran los reclamos por tevé y tienen el poder de decidir, como vos o como yo también.

Las soluciones llegan siempre más adelante, no en la medida y tiempos que se reclaman, para hacernos pensar un valió la pena que legitima la medida de protesta cuando en verdad lo reclamado corresponde por derecho, por acuerdos. Por ley. Ni hablar cuando el precio se paga con la vida, o te la cobran sin más, por la fuerza. Lamentable. Y si no se entiende así, pues habrá que ajustar los presupuestos, asignar mejor las partidas, resignar gastos, redistribuir los ingresos, denunciar, hacer saber, buscar alternativas para que Todos lo entendamos mejor. Porque necesitamos entenderlo.

Estoy en contra de las protestas, claro que sí. Entiendo la protesta como la voz de un derecho pisoteado. Y encima no me gusta perderlo de vista tras una cortina de humo. No quiero olvidar que tengo derechos, como deberes a cumplir.
Que lo conseguido tenga que ser por la fuerza de la protesta es un mecanismo válido que apesta. Porque permitimos se haga costumbre, que el problema de fondo siga en el fondo, que la solución se dilate. Alguien se relaja detrás de todo esto porque hay otros que encienden, rompen vidriedas, gritan, se ponen como locos, hacen destrozos, qué feo, qué malos, cuando en realidad no es un asunto estético ni moral lo que está en juego sino de simple dignidad, de resposabilidad. De respeto. Es un asunto político del que también soy parte.
Que los venenos que tragamos, por lo menos, no provengan de nuestros fuegos.

Diego

2010-06-17T17:08:00.019-03:00

No soy una fanática, más bien causo asquito en estos tiempos de banderas flamear, pero esta mañana prendí el tele para no quedarme desorbitada en los giros de la pasión popular y lo veo a Maradona de brazos cruzados, rosario en mano, a un costado de la cancha. Y pensé: en cualquier momento este tipo larga los rezos y el rosario y se manda a la cancha.
Y ahí está, tal cual lo vi. Qué grande este Chelo, cómo me birló la idea. Y lo peor es que no me dijo ni mu. Lo dibujó como si nada.
¿Qué decis? ¿Que soy obvia? ¿Que lo piensa todo el mundo? Andá... Demostrálo, a ver... Dále...
O sea, después de todo, estoy en órbita con la pasión popular, con le esencia de la pasión popular.Tomá pa' vos y dale a Braulio.

.
.

Chelo Candia, has alegrado mi día.
Convengamos que te encanta trabajar sobre aquello que piensa la gente como yo ¿no?
(jeje)

13 de junio

2010-06-13T09:47:00.026-03:00

Ese día recibo un mail de un señor de Bariloche, para mi desconocido, donde me felicita en el dia del escritor. Le respondo agradeciéndole y en próximos contactos me dice "debo ser unos de los pocos abuelos que para ver a sus nietos necesita escalar una montaña"
Resultó ser el abuelo de Morena. Escritor también, entre más.

Me conmovió mucho no la casualidad porque ya vivi bastante y aprendí a entender la causalidad. Es que yo estaba en esos dias metida en la piel de su nieta, ahi arriba. Con extrañas hebras bordábamos los dos un dibujo más en el tapiz de nuestras vidas. Sorprendido también, me envió fotos de Morena. Son las que ilustran ese capítulo. Luego me ofreció su espacio en su revista digital para ofrecer mi libro.

No nos conocimos con Carlos Rey, a él me refiero. O nos conocimos bastante pero sin tratarnos personalmente. Le ayudé a armar algunos de sus blogs con relatos y fotografías en su epopeya de hombre de montaña.

Fui a Bariloche y no pude pasar a saludarlo. Él vino a Las Grutas y yo no estaba. Desencuentros.
Hace unos días me avisan que murió. Un lamentable accidente cerca de Buenos Aires.

Trato de abstraerme, catapultarme del planeta y ver desde allí arriba lo sucedido. Un extraño encuentro, una relación que abrazaba a una niña de 3 años, un refugio de montaña, un cerro, el Piltriquitrón en El Bolsón, Patagonia. No llegué a tratarlo personalmente. Instantes, cruces, personas que llegan, están y luego desaparecen.

Entonces, leo una vez más la frase de John Lennon que me acompaña en este blog desde sus inicios allá por el 2004: La vida es aquello que nos sucede mientras nos empecinamos en seguir otros planes.

En Junio del 2006 escribía mi libro Patagounia, Hi! Las viviencias de un viaje en tren y en bicicleta, a Bariloche, Villa La Angostura, El Bolsón, Cholila y alrededores. El 13 de junio,precisamente, escribía el capítulo donde hablo de una sillita de madera, tallada a mano para una pequeña niña que vive en una cabaña a 2000 metros de altura. No podía dejar de pensar en esa niña, Morena, que vivía en aquel refugio de montaña.

Si quieren leerlo:

http://patagounia.blogspot.com/2006/12/morena.html

Carlos Rey me sucedió alguna vez, en alguna encrucijada planetaria. Si yo tenía algún otro plan no lo recuerdo. Pero celebro haberlo vivido. Haber estado atenta para vivirlo.

Rescate

2010-06-11T15:44:00.011-03:00

Bajo en apnea por la nada.
Trasciendo la noche.
Adivino a través de mi ceguera sombras vagando en el hastío.
Con mi razón infectada de locura busco en los arrecifes del silencio,
palabras
cuerdas
a qué aferrarme.
Bajo más, hasta el fondo donde hieden las osamentas del olvido.
Intuyo una imagen, patética asustada perdida, dice, a comienzos de su vida.
La sostengo entre mis brazos.
Le quito la rémora pegada a la cuenca de los ojos
y exhausta,
me entrego a mi única,
tal vez póstuma certeza:
escribo.

Mi primer poema.
Todo lo que escribí antes y después habita en estosversos.

Imagen: Ramón Castellano

Tormenta

2010-06-01T01:15:00.005-03:00

Espero las frases que caen cuando llueve

y alguien danza sus temores.

Claudio Andrade

Llueve.
Pretexto de harinas y amasijo blando. El viento furioso remolina mis malos sueños.

Apareces tras el humo del cigarrillo y un escándalo de rulos. Adormecida, borracha aún de la farra de tus propios sueños. Mueves tu cadera al son de un merengue de lunas bravas.

Quemas tabaco mirando la nada.
El cielo de ayer hoy queja sus ganas. Juntas otra vez. Me miras, sonries.
Nuestro pan sube y yo, por el azul profundo de tus ojos, de mis malos sueños bajo.
Tormenta en el golfo y vos en mi ventana.
Quemas tabaco mirando la nada. El humo sube y tu ausencia por mis ojos baja.
Llueve.
Alguien danza sus temores. Espero. Te espero.
Escribo unas frases.
Incendio la nada.

Pintó: María Koob
Lluvia sobre el mar

Fotos Grafía

2010-05-25T16:32:00.007-03:00

Mamá Ahora dejó las tres fotos en el centro de la mesa, junto a otras de otros. Mezcladas, desordenadas, su propia historia se pierde en las historias de todas las historias y, juntas, interrumpen diálogos, distraen susurros, modifican silencios. Dos mujeres por ejemplo, danesas aclara alguien, sentadas en un banco y tomadas del brazo se cuentan la vida de a secretitos para no molestar a una pareja mayor venida del 1860, en la foto de al lado. Serenos éstos, ensimismados, nada sabían dónde los llevaría la representación de luces y sombras de aquel instante mágico, capturado entre todos los instantes vividos juntos.
Mamá Ahora, observa cómo el agua, se vuelve agua en la intriga de un niño, agua que se escurre, agua que cae. Agua viva en la geografía brillante de un papel.

Las miradas ahora la miran.
A uno le roban el alma en cada foto, aseguraban los antiguos. Y de pronto un montón de desalmados, un extraño rompecabezas desarticulado, un bello tapiz multicolor, poco a poco comienza a latir, revive ante un recuerdo hilvanado con palabras, en la caricia sobre el rostro de una imagen, en la nostalgia húmeda de unos ojos o por el dolor mismo pegado a la imagen de una ausencia.

Desalmados de pronto avenidos en almados, mezclados en un entrevero de pasados y momentos ya vividos, retornando sin aviso, haciéndose presentes, bebiéndose el alma nueva de a traguitos.
Cecilia, sí, Cecilia todavía, oculta tras un exagerado objetivo apunta y pide un no se muevan… Por un segundo detiene al mundo, lo congela. La revancha en una foto. Un respiro. No es poca cosa, mientras una pluma despega de un libro, cosquillea la nariz de unos amantes que se besan en la playa y luego, en giros lentos, vuela en busca de alas conocidas.
¡Ey! … Saluda un solitario pescador y le habla con el entusiasmo de los sueños inaugurados. Mamá Ahora lo mira, y mirándolo ve su propia realidad sujeta a maderos que siempre esperan la próxima marea. ¿Pero cómo decirle, cómo no decirle? Mejor no decirle.
Un niño con ojos de asombro, muestra su asombro. Qué fue de aquél niño, qué de aquel asombro, quién le dio todas las respuestas. Debajo, en otra foto, un morocho con bigotes, aires de mejicanote y una mujer entre sus brazos, desafía a no se sabe quién, ni a qué cosa, cuando los gallos canten, dice y calla. Tranquilo, hombre. Todo está bien.
Cerca del pescador de sueños, una barca navega sobre la arena. Su viejo capitán de 7 años sentado en la proa, sobre el mascarón rojo de la lengua de los Rolling Stone inventa una derrota, cruza por mares enfurecidos y vientos familiares de rocanrol.

.
.

Hoy, Mamá Ahora juega a ser dios, desafía con barajas marcadas. Sospecha historias, ovilla pasados, redefine el papel de cada personaje, da vuelta carteles en el cruce de dos vidas. Insufla con palabras. Escribe, escribe. Escribe. Conjura los tiempos ya vividos.
Y en la escritura que sucede, necesita un final, pide un final, invoca a los dioses presentes, ruega un cierre, un adiós a la imagen viva conformada sobre la mesa, al desatino de historias ajenas, entretejidas. Y sólo llegan más palabras. Palabras vacías, desesperadas por un punto final, un punto que se resiste a su destino de punto final.

El universo inventado por Mamá Ahora, desconcertado, sin las últimas páginas de un guión de fantasía, desaparece y cada fotografía se vuelve polvo. Polvo de estrellas que se pega al escote generoso de una ronda de musas en ronda.

Ritual

2010-05-19T11:25:00.018-03:00

Ritual de la ausencia

y sus sombras

Quemaré el laurel en los rincones de la casa

en que nos consumimos.

Ahora sé que no volverá el movimiento

a los olores

Recogeré los pelos de la alfombra.

No volveré a dormir sobre las sábanas

en que nos hicimos aguas

y salivas blancas de lamernos.

Quemaré el laurel en esta casa.

Con azúcar andaré quemando

las pieles y la carne.

Quemaré el laurel en los latidos.

...

Yo, Pecadora

Confieso que le he robado el alma al corazón de Cristo,

que maté a una flor por la espalda

y le disparé a la cigüeña.

Confieso que me comí todas las manzanas

y que suspiro tres veces
al encenderse la luna.

Que le mentí a la inocencia
y golpeé a la ternura.

Confieso que he deseado a mis prójimos

y que tengo pensamientos impuros

con un santito.

Confieso que me vendí por dinero.

Que no soy yo
y que he pecado de pensamiento, palabra y omisión

y confieso, que no me arrepiento.

(Roxana Miranda Rupailaf)

Y yo, Roxana, te confieso que quedé prendada de tus versos cuando ayer recién te conocí. Los escribí apurada en un papel, como robándolos, con letra ilegible. Hoy alguien me prestó el libro en la urgencia de mis ganas.

"... Entre los rios / tu asomas la cabeza /Gritas en mi grito de inundarnos / Empujo hasta la plenitud del verte /Parado ahí y ensangrentado /Dispuesto a correr fuera de mi y en dirección contraria"

Te busqué por Internet, te encontré. Te hice saber hasta dónde me habían llegado tus venenos.
Te confieso que acabo de quemar laurel en mi mortero sobre la matra de mirar los fuegos; saqué dos fotos pensándote, respirando el humo entre otros versos, en el intento de compartir este íntimo ritual.
Y ahora, a punto de hacer un click y publicar, de nada de lo hecho, lo confieso, me arrepiento....

Antología de la poesía mapuche contemporánea
Kalfv mapu Tierra azul - Edición bilingüe
Selección de Nestor Barrón - Prólogo de Osvaldo Bayer

Evas, otro de sus poemas, bellísimo, lo podés leer en mi blog. Barro y ganas http://barroyganas.blogspot.com/

Tren de Alemanía (con acento en la í)

2010-05-11T17:35:00.025-03:00

Sentada sobre mi mochila en el piso de una vieja estación, recorro otros andenes.
Andenes de ilustres trenes que se rascan con asco las agallas de multitudes pegadas a sus vagones.
Andenes de provincias apagándose de a poco porque la carga que cargan no tiene el sudor ni lo sueños de su gente.
Andenes desafiando al tiempo y al olvido en una Línea Sur de la Patagonia, aliados de un tren que resiste, sólo porque se sabe imprescindible.
Andenes del norte, mismo norte, donde una cultura envuelta en los colores de sus cerros se niega a partir.

Espero el tren, el que aguarda el poeta Manuel Castilla para abrazar con poesía aquella ausencia en andenes de adolescente en carne viva. Muy cerca, otro hombre con su mágica voz redefine la fuerza de unos papeles escritos.
Pasan las horas, lentas, y del sopor de la tarde aparece un guarda, abrocha el único botón de su saco desteñido y anuncia solemne: ¡Tren de las 10! El hombre, el de la mágica voz, mirándolo, enfrentándose vaya uno a saber a qué vieja nostalgia, calla. Y llora.

La vida entonces conjuga las esperas en todos los tiempos aprendidos y nos deja parados en un andén con crisantemos de humo pegados a las retinas, inventando adioses ciegos al tren de Alemanía.

Coletazos de un tren.

.-¿Qué cosas te hacen llorar, Quique?
(Yo buscaba una revancha)

-Los andenes de Manuel Castilla, el poeta, cuando escribe sobre los guardas de esos andenes. Los andenes del tren de Alemanía. Esos guardas me hacen llorar.
¿Ah si? Pues ahi fue lo mio. Mi Tren de Alemanía. Me había empecinado en hacerlo llorar. Emoción con emoción se paga. No sé si a este hombre grandote se le cayó alguna lágrima por mi tren. Qué pena. No soy Castilla, claro. Pero lo hice llorar en el relato, já.

De todos modos Quique Pesoa lo leyó por Radio del Plata hace 2 años en su programa Familia Pesoa transmitido en vivo desde el estudio Cortázar del Paseo La Plaza, Buenos Aires.

¿Y? A qué viene todo esto.

Susana vive en Mendoza, en una cabaña en medio de unos cerros de la precordillera donde pocas veces consigue señal para teléfono, radio o cosa sea, siendo la única alternativa trepar a uno de esos cerros en su búsqueda. Pues ese sábado al mediodía, de una, salió el relato y lo escuchó de punta a punta.

Lloro conmovida, decía su mensajito aprovechando la extraña señal. Sumo mi aplauso al de los demás. Yo no sabía que vos escribías así, agregó. Yo tampoco, fue mi respuesta.

Escribo y luego la voz de Pesoa redefine. Y suena maravilloso. Y uno cree que es lo mejor que ha escrito en toda su vida. Lo sé ahora. Ya lo hizo con otro de mis relatos El Regreso, los avatares de un viejo amachino en busca de un lugar conocido. Y terminé amando al amaichino que él leía.

No puedo dejar de imaginarme a esta querida prima, arriba de un cerro, entre otros cerros, contándome su viviencia.

En otro lugar de otras montañas otra Susana, ese mismo mediodía, en Bariloche, enciende la radio y escucha la voz de Quique Pesoa. Años que lo había perdido, muchos años, supe después. Entonces, lo seguía por su manera de pensar y decir frente a un micrófono y por la música exquisita que elegía para sus programas. Pues él, leía un relato de andenes, nostalgia, un tren. Grande fue la sorpresa de esta amiga cuando escuchó un nombre conocido en el final.

El tren de Alemanía. Un tren que ha recorrido largas distancias, rebotado entre antenas, provocando, apareciéndose de repente, mágico. Conmoviendo. Trascendiendo lo escrito, desprendiéndose, leve, girando acoplado a las ondas de una voz.

No quiero dejar afuera estas 2 pequeñas extrañas íntimas historias. Hacen al relato. Se bajaron de un tren y aquí están mirándome, desconcertadas, en el andén de mi vida.

http://eldesconcierto.com.ar

Domingos de 11 a 14 hs.

Foto Pesoa: Santiago Lofeudo

Todavía

2010-05-03T23:57:00.001-03:00

“…nada habla con tanta exactitud de una persona

como el modo en que esta lucha contra sus peores demonios”

(El diablo en el agujero)

Claudio Andrade
(http://chilote.wordpress.com)

Mi Tío viejo (http://abuelojuan83.blogspot.com) me escribe: "...estoy tratando de aprender el Padrenuestro en arameo. Te digo que es toda una tarea. Empieza así: "Abuna di mishebaia…”¿Una práctica inteligente para no dar cabida a un miedo agazapado? Chi lo sa.

”Tu TODAVIA lo leí hace tiempo (2005) lo tengo impreso y lo llevo en mi cuaderno, no se si me interpretás" confiesa alguien que amo. ¿Una medida de palabras para su sed de fondo? Chi lo sa.

Una vez más lo publico.
Por respeto a aquel desafío a la vida misma escondida bajo las letras de un teclado. Y porque aún me convence.

Todavía

A pesar de las firmes ventajas del asfalto, todavía creo en los pueblos sin vehículos.
A pesar de la fascinación del marketing gondolero, creo en el trueque como estrategia. Sin nódulos ni sorteos.
A pesar de las maneras patéticas de los sin maneras, creo en las maneras.
A pesar de las estupideces decretadas en nombre de la ley, creo en la ley.
A pesar de la desproporción de los absurdos, creo en la fuerza racional de la intención.
Porque me niego a olvidar lo que no quiero, cuando me imponen una orden creo en la resurrección de los derechos enterrados.
Porque me interesa olvidar lo que no quiero, cuando el abuso atenta contra mi dignidad creo en la acción extrema como defensa.
Porque pretendo llevar a cabo lo que intento, cuando me paraliza la impotencia creo en el empecinado error que la potencia.
Porque el amor me ha salvado, cuando me vence la tristeza creo en la fuerza sanadora de un abrazo.
No.
No creo en las promesas que se nutren de sufragios.
No creo en los futuros que ignoran los presentes.
No creo en el periodista que destapa sólo por la tapa.
No creo en la crítica despiadada si no aporta una propuesta igual de despiadada.
No creo en las palabras que traicionan la acción que las sustenta.
No creo en el silencio cuya mayor virtud es la obsecuencia.
No. Claro que no.
Aunque me prometan mentiras, me mientan promesas, me desquicien los absurdos, me tumben las verdades, me acobarden los imposibles, me acorrale el progreso y la realidad me sacuda entre sus dientes, todavía intento, insisto, abrazo, escribo, sueño. Todavía sueño.

Fotografía: Sebastián León
(Gracias, Dark!)

Serpientes y chamamé

2010-04-27T10:55:00.040-03:00

"... música de ritmo ágil, viril y contagioso, también y más comunmente se la denominaba ramada vi (en las enramadas); queriéndose expresar o denominar así a la música más auténticamente campesina o camperiña, que no se realizaba en salones (ni en corredores siquiera) sino monte adentro o campo afuera, bajo las enramadas" (Porf. Bianchetti)

En el post anterior chamigos porâ, (buenos amigos), con sus comentarios me catapultaron a Corrientes. Sumo un regalo que recibí de mi hermano hace unos días. Cielos... si parecería que la imagen va a deshacerse venida de tan lejos en el tiempo. Un fragmento de nuestras vidas en el pueblo de Empedrado precisamente, donde mi viejo probaba cultivos de menta en tierra correntina.

Será que hay algo para decir al respecto.

El instante, un baile popular. Sobre un tablón de la entrada había que dejar cuchillos, facones, navajas, cosa fuera que pudiera degollar a otro. Ha no olvidar la sangre caliente de los correntinos donde las diferencias no se resolvían ni siquiera en guaraní, sino a cuchillazos.

Adviértase mi hermana en brazos de una tía. Mi hermano, o sea él, captura tiernas miradas desde una silla (un amoroso provilegio ya que hay varios de pie), la alegria general es evidente: a mi madre se la ve feliz de brazos cruzados, mi viejo, de bigote sonriente, las simpáticas tías, el grupete todo. Dejemos de lado las cuatro cervezas que habrán aportao lo suyo, y viene la pregunta: Y yo... dónde estoy, dónde está la hija del medio ¿Eh? Mírese, ahí atrás, en ése rincón de la enramada, nadie me tiene de la mano, nadie me sentó a upa. ¿Acaso no existo? ¿Qué soy yo, un yuyo?

Ay qué risa. Alguien, compasivo, dirá que pruebe con un terapeuta. Para qué. Ahora lo intento desde este espacio. Uno qué sabe.

Recuerdo cierto día y vaya como apelación si quieren, íbamos caminando con mi hermana lejitos de la casa, ¿les dije que vivíamos en una casa en el campo y que tenía una hermosa galería, además de un techo de paja?, y ahí, en nuestro camino, nos encontramos con una tremenda serpiente. Para una niña de 4 años, es tremenda, vamos. Además, era tremenda porque las serpientes en Corrientes, sean yararás, coral o de la cruz, son tremendas. Mi hermana, 3 años mayor que yo y mucho más inteligente lo admito, me dijo: Quedáte cuidándola, que no se vaya, voy a buscar a papá. Que no se te escape, ¿entendiste? Cuidála... Y me lo dijo tan seria que yo le impedía que reptara agitando mis manos, arrimando despacito mi pie. La vida puesta en la difícil misión de no perder de vista mi propio miedo anillado.

Cuánto tardaron. Llegó mi papá y sin escándalo alguno la cargó en la pala y de un solo movimiento la arrojó lo más lejos que pudo. Viva y con su veneno a cuestas voló la serpiente desanillándose por el aire. Y listo. Unos segundos contra la eternidad de mi espera.

No sé si entonces entendí algo de eso.

Como tampoco sé si pude superar el terror de andar sobre los esteros del Iberá en un Jeep, pensando que nos podíamos caer al agua porque el camino de regreso en las noches era apenas una línea de tierra resbaladiza débilmente iluminada que serpenteaba sobre las aguas oscuras y yo no veía, porque los vidrios eran de mica y porque tenía mucho sueño.

Me enseñás a hablar guaraní, Elsa
y qué queres saber
camino... barro
Ikan tape con tuju

Están los caminos con barro. Exorcizaba fantasmas, seguro, mientras hacíamos tortitas con manteca.

Chamamé. música del litoral. Se me mete por el cuerpo y me alborota la sangre. Ramona Galarza, Tránsito Cocomarola, Antonio Tarragó Ross, Chango Spasiuk, Liliana Herrero. Acordeón, contrabajo y guitarras. Lo escucho y me vienen las irresistibles ganas de bailarlo. Trancadito. Carita pegada al otro y el culo pa´juera. Qué lindo, mi dió. Y en patas, obvio, como vivía Elsa. Elsa trabajaba en casa y se negó por muchos años, ya lejos de su Corrientes, a cualquier forma de calzado que le compraba mamá.

Quizás el chamamé sea mi antídoto para las serpientes de antaño, un viejo conjuro para cruzar descalza la noche de los esteros.

Fiesta Provincial del Ternero

2010-04-20T14:47:00.044-03:00

Fiesta Provincial del Ternero
en Choele Choel

Y ahí estuvimos con AS Fotografía

Soledad y Rocío entre hombres de boinas

Qué decirles de esta celebración campera. Por trabajar en el puesto tengo la posibilidad de mirar la fiesta desde varios lugares y, el haber vivido y trabajado con la gente de campo, entiendo, me habilita el derecho de decir.
Me sigue emocionando cuando le entrego la foto aún caliente al paisano que recién sale del campo de doma, agitado, con la adrenalina jineteándole aún el cuerpo o con la tierra y el desacomodo de algún revolcón. Y el tipo se queda mirándola. Si hasta las manos curtidas le tiemblan y yo no sé si es por la emoción de la imagen o los coletazos nerviosos de su propia función.

Cada año están más cancheros con esto de la tecnología. La primera foto que entregué hace tiempo, por poco termino abrazada al paisano llorando desconsoladamente. Es que se le llenaron los ojos de lágrimas mirándola. Supongo, una cosa es subirse al potro, sostenerse con su fuerza, cintura y destreza, finalizando al toque de campana en brazos del apadrinador, los plausos y la voz del animador endulzándole los oídos, y otra es mirarse, congelado en una imagen nueva. Porque de pronto él se ve reflejado, expuesto en un juego que era demasiado íntimo, un desafío personal. Ahí está su rostro, su expresión, la tensión de unos segundos que le quitó el sueño de algunas noches.

El lagrimeaba y yo también. Si hasta me dieron ganas de regalársela. Un nudo le había cerrado la garganta y nada tenía que ver con ese otro nudo del pañuelo en su cuello.
Pues respiramos hondo, le hablé suavecito. Emociona, ¿no? Me sequé los ojos y dejé que el silencio nos reacomodara. El hombre sonrió y yo aproveché y se la vendí (já)

Gente que trabaja de a caballo. Los veo venir, por la calle escoltada por puestos de ropa, matras, botas, artesanías en cuero, chuecos porque se hicieron, precisamente, andando a caballo. Un niño en brazos vestido para la fiesta. Retoños, paisanitos que seguramente tendrán también sus piernitas chuecas. O no. Cómo saberlo, si ya no queda hacienda en los campos. La patrona distraída con tantísimos artículos a la venta, mesas con pasteles, el humo de los asadores allá en la cantina.

Prueba de riendas

Y están los otros, los que llegan de a cuatro en un auto, nunca demasiado nuevo. Se bajan y del baúl bajan los aperos para la jineteada (botas de potro, rebenques, espuelas) Son conocidos, van de jineteada en jineteada. Seguramente llegan a los premios y si cobran, te lo dicen sonriendo, llevan la foto. Y no una, quizás toda la serie foteada desde la salida del palo (una gran inversión para sus magros sueldos) Pero querrán vivirla, re vivirla, más de una mañana en la soledad de una matera.

Calla el guitarrista , interrumpe sus décimas, porque, anuncia, se va otro del palo 3.
Y me acerco junto al alambrado. Un poderoso potro, un zaino oscuro, quiere sacarse de encima a quien lo azota a rebencazos, lo anima con espuelas, hincha el lomo, se rebela, corcovea, se alza una y otra mientras el animador grita junto a la algarabía popular el triunfo de la monta. Y suena la campana. Apenas unos segundos duró todo. Finalmente el caballo, libre del jinete huye al galope donde está su tropilla. Aplausos y un rebenque girando por el aire. Buena monta se escucha a mi lado.

Regreso al puesto, pensando en las espuelas. Me duelen en mi cuero. ¡Aún las permiten! Lo demás son códigos establecidos entre el hombre y el animal que me dejan afuera. Un mano a mano que no está a mi alcance. Aunque no siempre la gana el paisano revoleando el rebenque. He visto golpes tremendos que los hace levantar a duras penas. He visto entrar la ambulancia, las palabras sentidas del animador sobre un silencio que explota en un aplauso por el jinete que ahí va, rumbo al hospital.

Y sí, señores, la fiesta continúa, nos vamos ahora al palo 1, de los pagos de Rio Colorado llega... fulanito de tal.

Me quedo esperando una minúscula tarjeta que traerá Agustin a las corridas desde el predio de la doma. Contiene más fotos. Fotos que congelan los instantes de una fiesta. Una fiesta con disfrutes que no me son ajenos. Porque el olor del hombre que trabaja en el campo no me es ajeno.

¿Me parece o yo no vi ni un ternero en la Fiesta del Ternero?

Uno

2010-04-13T14:12:00.013-03:00

Desde el principio de los tiempos se buscan y desean, necesitan fundirse para sentirse uno. Pero el pensamiento humano, a través de dogmas, doctrinas, filosofías, religiones, aún admitiendo una misma génesis, se empecina en separarlos. El bien y el mal.
Cada encuentro furtivo nos llega en el grito orgásmico de un caos.

Pintura: Ramón Castellano de Torres.

http://www.artistasdelatierra.com

Una mujer como otra

2010-04-06T14:54:00.034-03:00

Un día cualquiera la vi, mejor dicho, un día que dejó de ser cualquiera cuando la vi.
Me sonreía con esa sonrisa que yo conocía tan bien, la de la soberbia de saberlo todo, lo de ella, lo de mí, lo del universo sincrónicamente dado en ese ahora.
Pasmada en mi estupor no tenía reacción alguna, así que le entregué el privilegio, de ahí en más, de hacerse cargo de actuar, casi como hacerle cargo de la vida, de mi propia vida.
Ella adoptó una postura de franca superioridad y entornó los párpados queriendo calmar sus temores. Apareció como aparecen los fantasmas, los duendes, o un próximo amor.
Parecía ser esa su misión, tomar como propia la mochila de mis miedos, mis fantasías y las posibilidades de querer y que alguien me quisiera.
Sin palabras nos entendimos.
Supe al instante que ella saldría a batallar las jornadas y yo no saldría de la protección de mis muros.
Fue así, con una coquetería irreconocible en mí, la vi arreglarse frente al espejo, engalanarse y hasta perfumarse como yo jamás lo hubiera hecho.
Y allá se fue, a enfrentarse con los otros, los demás, con el mundo.

Por esos misterios de la física cuántica, yo podía ver y saber qué hacía en mi nombre y disfrazada, si eso cabe, de mí.

La vi dirigiendo motines, movilizando desidias, criando hijos, haciendo cuentas, administrando miserias, defendiendo indefendibles y atacando monstruos enormes para su fuerza.
La vi parada, firme, ante ataúdes de muerte y poseedora de una fortaleza innata cargando los mismos ataúdes, venciendo enfermedades para luego volverse a enfermar, sólo por el desafío de vencer lo invencible.
La vi enamorarse como una loca asegurando que el amor es una locura, para después danzar en cualquier esquina, zarandeando sus faldas con su cabellera al viento, despidiendo mis amores.
La vi fortaleciendo debilidades ajenas cuando la supe quebrada, sangrante y no pude menos que amarla por solidaridad o piedad solidaria.

Me divertía, cuando al volver de sus aventuras nos contábamos lo que ya sabíamos pero lo recreábamos para reírnos y no perder la alegría.
A veces, antes de que llegara, abría la puerta, sabía que entraría desesperada a refugiarse entre mis sábanas. Entonces improvisaba canciones de cuna que la arrullaran y caricias que cerraran las heridas abiertas por espinas, al correr por baldíos hacia mi cobijo.
Al tiempo, no dejaba de agradecerle con toda mi alma esta valentía de traspasar mis umbrales, enfrentar al error y sus secuaces, de intentar todas las mañanas el primer respiro.
Así, nos hicimos las mejores amigas, nos habíamos distribuido tareas cotidianas que cada una ejecutaba con placer de hacer lo que quería.

Ella hablaba, yo callaba; ella trabajaba, yo contemplaba crepúsculos.
Ella sufría pérdidas, rechazos, mentiras, traiciones; yo meditaba espiritualmente esperando su regreso.
Ella era feliz, yo también.
Nos hicimos inseparables, no concebíamos la existencia de una sin la otra.
Nunca supe si era realmente mi clon, o esta única manera esquizofrénica de vivir la vida que vivimos las dos.

Dedé Sarlo(Estamos pensando muy seriamente en una tercera, o cuarta para cuando nos devore la tentación de quedarnos en casa) (D.S.)

del libro "Entonces, las palabras" (2009)

Acuarela: Álvaro Peña

Como servirte un buen vino, pelearnos por el pedazo más grande de chocolate, ofrecerte un trozo de pan recién horneado o regalarte estas mis horas con Luis Salinas, así, hoy comparto con vos un escrito de Dedé. Un bocado exquisito para mi gusto. Una mujer como otra. Una escritora, amiga, como pocas. (A.Y)

Polalé

2010-03-30T01:11:00.015-03:00

Paul Gauguin

(1892)

Encontrarás una mañana tu barca amarrada a otra ribera, le auguraba su Negra, mientras batía con fuerza pulpa de melocotones. La mañana olía a frutas maduras y el sol besaba. Polalé ensoñaba tendido en la tumbona bajo las guayabas. Ay… el meneo de esas caderas… le sacaba guajiras en susurros. Ya no podía dejar de mirarla.
Y me tendrás mi Reina, esperándote, amándote. Aquí o allá. Súbete o déjame ir, verás que la barca regresa por el uno o por el otro.
Hablas bonito Polalé, Tu lengua está aquí conmigo, sí, pero más de una vez te vienes a mi lado y olvidas el alma en la orilla de enfrente.
Amaba a esa mujer generosa en carnes, de enorme sonrisa y ojos de guapurú. Amaba su barca y los amarres que la sujetaban a ella. Amaba la libertad que le permitía el amor explotando en las riberas.

Qué bueno que el río tenga dos orillas, mi Negra, una para ir y otra para desear volver.
Hablas bonito, Polalé.
Te amo bonito, mi Reina en cualquiera de las orillas que imagines. Y si una mañana ves a mi barca amarrada a otra ribera, búscame entre la magia de tus piernas. Allí estaré, borracho de amor, eligiéndote por sobre todos los buenos amores que sospechas me amarran enfrente.
Suspiró su Negra. ¡Cómo adoraba los suspiros en el universo de esos pechos!
No dejes de hablar bonito, Polalé. Me viene la certeza que mi vida toda se sostiene sobre la red que tejen tus palabras.

Mujer, deja ya esa espuma que has vuelto color de fuego y abracémonos, caigamos amándonos, rodemos juntos por tu vida o la mía. Y verás… dejaré cada rincón oscuro y sediento de tu cuerpo colmado con el silencio de mí amarte en silencio.

Paul Gauguin
(1892)

Violines en la playa

2010-03-23T13:41:00.037-03:00

Violenes en la playa

HOY Concierto de Violines en La Biblioteca

(Cuando el Hoy se vuelve cada día un Hoy de verdad)

Ayelén Marceillac y Ernesto Casati.

Una pasión compartida.

La biblio convoca, ofrece, emociona.

Un concierto de violines todos los días ofrecido a las 17 horas por dos músicos jóvenes de paso por el lugar, no es poca cosa. Para uno, para dos o para diez, cada mañana ensayan y tocan por la tarde igual.

Cierta extraña partitura de Mozart que se lee de abajo arriba o viceversa, ellos la ejecutan al mismo tiempo: uno comenzando de abajo, el otro de arriba. Qué deleite para quienes saben de claves de sol, negras, blancas y corcheas.

Sentados en el piso, cada vez más apretaditos, fascinados por minués, sonatas y sinfonías, la dulzura de Ayelén (20) y el encanto de Ernesto (22) lo hacen posible.

No sólo ejecutan sino que tambien interactúan explicando de forma secilla, como un juego, qué cosa es esto de tocar un violín. Los dimes y diretes de los ritmos.

Ante la pregunta si estan de acuerdo, si se entiende, alguien en su pleno derecho, manifiesta que no. Que no está de acuerdo. Y por qué, pregunta Esteban intrigado. Porque no.

Una clara y determinante respuesta. Sólo tiene 3 años.

Otro, aún más joven, dice que él esta todo quemado. Pues será que teníamos que saberlo.Niños índigos, sin lugar una dudas.
Qué maravilla que encuentren el espacio para decir lo que ellos consideran importante. Y en el momento preciso.

Termina la función y las notas se apagan en la arena.

Algo de esto publiqué en Enero. Hoy me llegaron algunas fotos y no dudé en repetir el post. Y lo haría una y otra vez.

Celebro las ganas, el entusiasmo, la dedicación, el respeto la alegría y la pasión enorme de esta pareja. Amorosamente parejos en lo que ofrecen y se ofrecen. Porque ellos se divierten con la música mucho antes que nosotros en la función, Y sí les nota.
Y celebro haber entregado un papelito con unos datos a. .. Sofía, ahora lo sé, para que alguna vez me mandara, ¡si se acordaba!, unas pocas fotos. Hoy tenía que ser, para que, en este día de otoño a las 17 horas dentro de una Biblioteca de barro en una playa del sur, pudiera compartirlo con ustedes.

Interpretaron:

Mozart, W.A.: Duos, para violín N º 1 y 2
- - - - - - - - - - Duo para violín "El espejo" (la que se lee de los dos lados)
Telemann: Sonata en canon N º 1, 2 y 3 Movimientos
Haendel: Minuets N º 1 y 2, arreglado para dos violines
Pachelbel: Canon en Re mayor (el de los casamientos)

Gracias Sofía Giagnoni por las fotos.

Vendimia personal

2010-03-18T09:32:00.041-03:00

Vendimia personal

Si el parral del vecino inisiste en meterse en mi jardín, cargado de uvas listas para cosecharlas, pues entonces no es robo. La vida misma me pone delante racimos para mi deleite. Y si uno estira la mano, dadas las circunstancias, intentando alcanzar aquél de más allá que se ve tan bonito... los dioses estarán de nuestro lado para que no se corra el banquito y nos rompamos los dientes contra el paredón.
Dicen que las uvas robadas tienen un sabor especial. Quién no sabe que los geranios brotan de maravillas si los gajos vienen de cortes apurados.
Ni hablar de los chivos ajenos, en el decir de los más osados.

Mabel, Estela, Doro, Susana

Como sea, viví mi gran vendimia con la ayuda de unas amigas llegadas de Bariloche. Realizamos una cosecha sigilosa que terminó en una fuente con el fruto de las parras. (Apenas unos racimos, tampoco es tan grave)

Luego la magia de Mabel y su casa, un día de brindis, tallarines con salsa de mariscos, ñoquis de ricota y acelga, postre tibio de frutas, charlas, risas. Masajitos, energía amorosa, ¡hasta tintura de Pañil para mi exceso! Beso tus manos, Estela.

Susana y ZeZé

Un encuentro de mujeres, de tarde al sol en el médano junto a la casa (vendo al mejor postor las divinas fotos que aquí no muestro, já), con té y matecitos, granos de uvas, aprendiendo las unas de las otras, escondiendo historias entre hilos de papel, celebrando la amistad.
Y la íntima certeza de elegirlas cada vez.Mendoza tiene su vendimia, el Alto Valle la suya, aqui en Las Grutas invento la mia.

Y luego, el dolor del publo chileno

2010-03-06T09:03:00.022-03:00

Río Tunuyán

(Mendoza)

El dolor del pueblo chileno vino después.

Antes, un minuto de temblor: la cama te sacude, el piso no te permite sostenerte, las lámparas que cuelgan de los techos se hamacan, las puertas que se abren y cierran, Cosas que caen. Sobre todo la seguridad de que tenés la vida bajo control. Te sostenés en el marco de una puerta, por aferrarte a algo. Y luego, porque ya lo sabés, corrés afuera, porque así se ha hecho desde que mi abuela, muerta de pánico, lo hacía. Luego al patio, bajo el centenario parral y la calle. Allí te encontrás con otros aparecidos con las ropas de dormir(sean o no sean), desconcertados como vos, con el miedo que la tierra te trague, te meta dentro de una grieta infinita.

Y pasa. Pero sabés que ahí nomás vienen las réplicas, Los estertores de los cólicos terrenales. Mejor que lleguen porque sino la energía acumulada deviene en un, inmediato, peor terremoto, porque también sabés que algo cerca explotó mal. Y esta vez fué en Chile, ahi al lado tuyo.
Entonces, al dia siguiente, mirás en la tele el caos, las heridas por el acomodamiento de unas napas. Ellas por ahí abajo hacen su vida, el hombre por encima hace la suya. A veces, en esta irrespetuosa conviviencia nos va bien, otras no. La tierra hincha el lomo y ruge por dentro. Un rugido que te repercute en la planta de los pies.

Y en el abrazo vegetal, dejar que la vida me suceda
hasta que se aquieten los ecos de un temblor metido entre los huesos.

No se me ocurre nada mejor, por ahora que caminar hacia el río Tunuyán, meterme en El Parque de la Lombardía y sentarme entre flores amarillas y verdes mendocinos.

Piedras Coloradas - Las Grutas RN

2010-01-27T15:36:00.035-03:00

Piedras Coloradas
Las Grutas - Patagonia

Amanecer en la Biblioteca de la playa

Lesly atiende y cuida la biblio esta temporda
Foto: Sofía Giagnini

Un lugar que sorprende.

Mabel y Cecilia, dos buenos motivos para creer en el amor

Un proyecto que nos superó a todos

(ampliar para leer)

Escribió: Verónica Serman

Con Abdou. Bello como un atardecer

Una semana para nutrirme de momentos que me hacen bien, con gente que me hace bien. Un lugar que elijo una y otra vez (Más de 30 años dan fe)

La biblio convoca, ofrece, emociona. Un concierto de violines todos los dias a las 17 horas por dos jóvenes concertistas de paso por el lugar, no es poca cosa. Para uno, para dos o para diez ellos tocan igual. Una extraña partitura de Mozart que se lee y ejecuta de abajo hacia arriva o viceversa vaya por ejemplo.
Niños y grandes sentados en el piso fascinados por Minués. La dulzura de Ayelén (20) y el encanto de Ernesto (22) lo hacen posible. La playa conmueve con las notas rodando sobre la arena.

El plato de comida casera de Edu Iturrioz, reconforta el alma.

Alberto siempre presente.

Piedras Coloradas.
La alternativa diferente en Las Grutas.

.

Piedras al río

2010-01-12T21:01:00.024-03:00

Al rio Negro le entrego cada una de mis piedras, las que llevo conmigo, las que ya son parte de mi. Un antiquísimo arsenal de gritos apagados, rebeldías sofocadas, cólera almacenada, obstinados piqueteros de la energía de mi adentro.
Piedras.
Calcificaciones.
Cólicos.

La voz de uno cuando uno le saca la voz a lo de uno.

Que el agua las lleve, las haga rodar por su cauce profundo y manso. Una a una, un rosario de hechos no vividos, mal tratados.

Hago patitos con ellas sobre la superficie ante el asombro y las risas de Santiago; fantaseo con engarzarlas y regalárlas a quienes entiendo las merecen: espejos de mis sombras duras que no abracé por puro espanto o sólo miedo.

Las arrojo al rio, me las saco de encima cada mañana de este enero con orillas de agua dulce, mientras la corriente baja serpenteando por la geografía de una isla de sauces verdes y tamariscos.
Así, cuando alguien, en una cita programada vaya por ellas y corte, urgue para quitarlas, sólo encontrará entre mis paredes la vaga impronta de todo aquello que no fui.

Una vez más Roberto Juarroz:

El fondo de las cosas no es la muerte o la vida.
El fondo es otra cosa que alguna vez sale a la orilla.

2010

2009-12-28T10:48:00.008-03:00

2010: Acallemos los ruidos y ...

Gracias Silvia!

Que cada momento del próximo año sea una suma de ahoras elegidos.
Gracias por compartir los mios.

Flora Galíndez

2009-12-21T20:29:00.004-03:00

Los escribió uno debajo del otro, tal cual se lo dictaron. Quizás de mayor a menor gravedad. O viceversa. Cómo iba a saberlo ella. Le dijeron que se tomara su tiempo para reflexionar. Y lo tomó, para reflexionar.

Miró al frente y desafiante, dijo:
- Listo.

- Todos –agregó
- ¿Todos ha dicho?
- Si. Todos. No en ese orden. Y a veces juntos.

Molestos, escandalizados los jueces, le preguntaron:
- ¿Conoce la consecuencia de sus actos?
- ¿La gravedad de transgredir la ley divina?
- ¿La magnitud de la ofensa, la irreverencia que se desprende de su confesión?

No –respondió. Pero conozco la oración que me enseñó mi abuelo y que he repetido cada noche, como él me dijo, para no olvidarla:

“Señor, déjanos caer en tentación y no nos libres de ningún mal: permítenos creer que estamos vivos”. (x)

Flora Galíndez, luego, los escuchó. Y les regaló la verdadera ofensa, lo que jodía de veras al otro, el único pecado si era pecado: la indiferencia.
Quieta su vida, serena el alma, cuando el Tribunal de Inquisición la sentenció a morir degollada en la Plaza Mayor, con los albores del día siguiente.
Nada mal. El mismito lugar y entre las mismas sombras en que hoy habían matado a Florián Galíndez, su abuelo.

(x) Abilio Estevez

Manual de Tentaciones

Gracias Malena por la imagen.

Mar

2009-12-20T15:53:00.022-03:00

Marcela Pernía

Fue un placer vivir tu desmesura y hallarte cálida y hermosa en la trastienda de mi blog. Me detengo un instante en el espacio infinito entre tus palabras y te abrazo. Abrazo tu desnudez.

Abrazo tu ausencia.

XLI

En el latido que quiebra
la frágil envoltura de las apariencias
en el reverso de la palabra
y su conjuro
en la mirada y su distracción
del infinito
en el cuerpo acariciado
como tibio talismán contra la muerte
en la piel de la locura
más callada
en el fruto de las bocas colmando
el lenguaje del delirio
en la mímica del agua
como simiente de la urgencia de las manos
en el tibio despertar de las ofrendas
de este cuerpo mío
en la fidelidad de la ausencia
cual urdimbre de sutiles matices
en el reinventarme en corazón ajeno
bajo ecos de lejanas melodías
en el son del viento que despide
en suave aleteo
en libre paneo suspendido
la eternidad de lo efímero
Amor
para que sobrevivas
[yo no diré mi poema y he decirlo]
con su agua y su fuego
con su mar en las venas
palabra por palabra hasta echar andar al mundo
como acuerdo de dioses primigenios
palabra que se piensa hacia adentro
corazón espejo para mirarnos lo que somos
poema de agua para nadie
infinito en su humedad estremecido y frágil
como lluvia que confunde las palabras con agujeros o pájaros
como puntas de estrellas clavándose en la luna
Marcela Pernía

Donde quieras que estés nos encontraremos alguna otra vez. Aromas de poesía me llevarán a vos, a tu maravillosa ronda de palabras errantes, dichas en el extraño universo virtual de conocidos desconocidos. Seguro te acompañan para celebrarte. A propósito y conmovida dijiste a un poeta de mente suelta: No, nos conocemos.Y sí nos conocemos. Porque a veces lo que nos desnuda está en el espacio sonoro que queda entre las palabras.

El sol de las 6

2009-12-10T18:46:00.008-03:00

El amanecer puja, gotas de rocío empapan su piel. Cada grito se apaga en la algarabía de unas horas trasnochadas. Ciego de nubes, el sol nace. Y llora su hambre de luz. La brisa del este lo acuna y con ternura le lame los ojos.Entonces, el sol ve. Y no entiende lo que ve: aquí, en una playa del sur, una mujer frente a él desnuda, lo espera tibio, luminoso, puntual, para celebrarlo a las 6.
Y allá, en Honduras, en un agujero de tierra blanda, entre los cuerpos amordazados y desnudos de 10, lo entierran también a las 6.

Fotografía:
Abel Torres ESpín

Entonces, las palabras

2009-12-01T21:03:00.038-03:00

Hay maneras y maneras de comenzar: técnicas, estilos, modos, formas. O con un suspiro, tan exagerado que ventila las hojas en blanco que hay sobre la mesa.

Detestás las consignas, como los horarios, los debes y los tenés. Cualquier imposición que pone límites a tu vuelo te hace caer y revolcar desde un lugar que lo sentís alto, bien alto; cada consigna propuesta te enfrenta al sinsentido de una tremenda estupidez.

Pero uno también, animado por simples o retorcidos, siempre desconocidos mecanismos, cada jueves se sienta a la mesa de un grupo de escritura, donde se juega el todo o nada a la consigna.
Consigna que dispara, provoca, anima, lleva, te lleva a un lugar que ni siquiera sospechaste. Y todo para qué.
Uf. Qué paradoja, que imposición espantosa, que mandato despiadado, que tiranía absurda. Qué obvia necesidad.

El bloque de piedra entre las manos y un cincel para llegar a un adentro misterioso. Sacar aquí. Sacar allá, limar esta arista, redondear, cortar, dejar caer. Sacar, sacar y sacar para finalmente, enfrentarse a una forma nueva, personal, única, que te mira con ojos asustados.
Una palabra, otra y otra. Una frase que se abraza a otra, que discute, se enoja, rebela y empecina. Goza.
Un verso, un poema, un escrito con biromes que no andan bien, no escriben bien, me cacho en diez. Oh casualidad.

En una ronda silenciosa de palabras por decir, un grupo que no sabe bien lo que busca, adónde va, qué lo lleva, pues va. Hace, escribe, intenta, hasta se inventa un nombre: Guiso de Palabras, já.

Y comenzás a escribir lo que venga, lo que salga, lo que sea. Y que los otros se hagan cargo si les gusta cuando gusta o si los quema cuando quema. Yo ya hice lo mío, decís. Y aquí está.

Casi a un mismo tiempo -efímeros de pronto 20, 25 minutos- ventilan más suspiros, diferentes suspiros. Biromes que no andaban ahora se sueltan rápido, como para no caer en la tentación de renegar de lo escrito y tachar todo; o para que a pesar del mismo todo, el punto final sea un punto final.

Minutos antes o después te enfrentás a la rara imagen de alguien que se te parece apostando al antídoto que te ofrece la escritura.
Al difícil blanco de la hoja en blanco. Una vez más, en el final de una hoja llena de palabras, decís perverso: Jake Mate a la consigna.
Y, paladeando aún el silencio respetuoso de quienes escucharon tu temblorosa lectura, te vas, regresás, con las solapas levantadas y una íntima satisfacción, a refugiarte entre las sombras, a la certera fortaleza de tu castillo de palabras. (A.Y.)

Guiso de Palabras. Un grupo que comparte una pasión: le escritura. Un grupo que escribe, diagrama, corrige, diseña, imprime, hoja tras hoja, puntada tras puntada. Edita lo imposible: Entonces, las palabras

Un libro. Una muestra de los trabajos realizados durante dos años. Un desafío. Un resultado más allá de nosotros mismos, sus autores.

Autores: Poul Pedersen, Astrid Hansen, Silvia Montoto de Lázzeri, Leonardo Reyes, Jorge Incola, Dedé Sarlo y yo.

Apretaditos para la foto "aérea"

en este caso, plagio. Atenti.

Con Dedé y Poul en pleno proceso de edición

Dedé y los Pedersen, pujando

Epa... ¡¿Decís que viene con cordón al cuello?! ...

Con Jorge y Leo, cosimos, ordenamos, pegamos. (No hay fotos, por ahora...)

Silvia presentaba su libro en la Línea Sur.

Entonces, las palabras
Un libro. Pito catalán a la nada

Hacer zoom sobre lo escrito y hacer uso de ello puede considerarse plagio. já.

Nidos de prepo

2009-11-14T09:54:00.020-03:00

Se sienten las voces en el viento de las nuevas lunas de primavera.

Revuelos y alborotos anuncian el regreso de las golondrinas. Lo saben los loros barranqueros todos, en las costas patagónicas donde anidan.

Llegan en vuelos rápidos, sorpresivos y como saetas negras se lanzan sobre ellos, embistiéndolos en sus ansias de refugio; provocándolos los agreden en cualquiera de sus modos hasta alejarlos. De allí a usurparles los nidos, nada. Cada loro desalojado, definitivamente es un refugio ganado.

Con los poetas de su lado, a la hora de revalidar su empecino, las golondrinas no olvidan aletear esta ventaja.

Los acantilados de una playa del sur se convierten una vez por año en un campo de conquistas y derrotas. Una cuestión que viene más allá de los tiempos. Ellos construyen los nidos y los habitan en bochinchera y legítima convivencia. Hasta que aparecen ellas, viajeras incansables, y con aires de superados desapegos los usurpan, condenando a los loros finalmente a un exilio en bandadas. Al doloroso exilio sin distancia, un sobrevuelo porfiado e impotente frente la realidad de su propio desconcierto.
Así, en atardeceres y desde los cables manifiestan como último recurso su protesta.
Nunca entendieron la posibilidad de guardarse en la seguridad de los nidos y defender su pertenencia. No lo hicieron antes los loros antiguos que habitaron estas costas, por qué habrían de hacerlo ahora, por qué habría de ocurrírseles de repente.

Presentan pelea, se defienden hasta donde pueden, chillan tanto que inquietan a patos y gaviotas que descansan en la playa. Un solo logro personal, una sola golondrina escarmentada, se vuelve una proclama digna de la especie.
Ningún vuelo, por más negro, jamás los acobardó. Salen juntos desde el adentro de las barrancas para decir que los nidos se construyen con el aliento y el amor de quienes tienen al lado.
Y dicen, también, que la prepotencia por más romántica que se anticipe, por más bonita que se dibuje en los cielos, no anida en los nidos ganados.
Su conquista es apenas un refugio que ofrece un cobijo frío de sueños ajenos.

.
.Foto Darío Podestá

Rancho latino

2009-10-30T11:18:00.002-03:00

Rancho Latino

Menéndez Behety