20 de julio

Un 20 de Julio de 1969 el mundo entero miraba para arriba: el hombre  llegaba a la luna. Y yo,  misma fecha y misma hora,  bajaba de un Falcon y pisaba por primera vez un planeta desconocido, sin pena ni gloria. 

 

Una compañera de colegio, Graciela Mortada, amiga del alma, Turca, Negra hermosa, me había invitado a pasar las vacaciones de invierno a Valcheta, donde vivía. Así que partí desde Sierra de la Ventana,  mi lugar,  a Bahia Blanca donde estudíábamos, de allí a Valcheta y de ahi a Las Grutas donde su familia tenia una casita de veraneo. Quizás, alguna vez, con Google Earth marque los kilómetros que recorrí, atravesando las provincias y por los caminos patagónicos de aquel entonces.  Discutir el mérito de la hazaña de Amstrong o el mio ya no tiene sentido. Sí vale hacer notar que los yanquis tuvieron más prensa que yo. Bueno,  la tuvieron toda.

Los acantilados, soledad y características de las playas patagónicas se me metieron en mi cuerpo flaco de adolescida sin remedio. Los loros, gaviotas,  la espuma de las olas pegando sobre las barrancas,  junto a las maneras amorosas de toda una familia, fueron bálsamo para semejante travesía  y una experiencia a recordar de por vida. 

Así, cada 20 de Julio no me he acordado de la pisada escandalosa de Amstrong en la luna (todavía prefiero verla así, pareciera sin gente, sin más pisadas, sin plásticos tirados, sin ningún urbano que vaya y venga trayendo turistas)  pero si recuerdo aquel  mi  primer  viaje a a este lugar donde hoy habito con mucho más de todo. 

Otra puntada en el tapiz de mi vida. Otra puntada para dar forma a un dibujo ni siquiera sospechado que adquiere sentido con el paso de los años. 

Luego vino el resto, cuando amigas partian para Mar del Plata, Necochea, Cariló, Viña del Mar o las más pudientes a Rio de Janeiro, yo decía que prefería Las Grutas. Me acostumbré a soportar las caras de horror,  los vos estás loca, si ahi no tenés nada de nada. Y que no te toque viento! Y me tocó. Y qué. Y me deleité con la nada.  Y qué. 

Con los  hijos pequeñitos y mi único ex,  partíamos por camino de ripio a pasar los fines de semana. En carpa o en lo que fuera. Ni fantasear con sombra de árboles ni agua dulce ni cosa por el estilo. 

Me enamaoré perdidamente de Piedras Coloradas, de las pleamares en Piedras Coloradas y eso justificaba todos los malestares (pieles ardidas, por ejemplo, en un viaje de regreso de 260 km. donde todo se volvia causa de ofensa grave al menor roce.)

Y aquí estoy. 

Muere el Negro Fontanarrosa un 19 de Julio y el planeta entero lo llora.

Cuando me preguntan cuánto hace que conozco Las Grutas, uf... contesto y , pongo los ojos en blanco,  muchos años, tantos como cuando llegó el hombre a la luna.  Ese mismo día pisé yo estas playas, redondeo. Y como nadie anda con ganas de andar sacando cuentas para una pregunta al voleo, por preguntar nomás, queda claro que en su dia de playa, por los años y por mi aspecto han dado con un un auténtico yeti patagónico. Y no es poca cosa. 

Ojalá hoy, 20 de julio,  después de mucho tiempo sin vernos  pueda ubicar a  aquella amiga que quizo compartir conmigo un lugar que amaba. Y que me enseñó a amarlo. Ojalá. 

Será el día de festejar un encuentro,  de inaugurar un canto,   precisamente será el día y lo diré cada vez,  en que el  el Chelo Candia  mandó al Negro Fontanarrosa a la luna.

A todos mis amigos y amigas que me enseñan a amar lo que aman, ¡feliz día!.